И не спросишь...

 

В небесах просвета нет,

Тучи жмутся, плача,

И не радует рассвет,

Вот ведь незадача.

 

И не спросишь у творца,

Что задумал старый?

Знай, лишь сыпет из ларца

Он для всех приправы.

 

Кому слёзы, кому смех,

Радости на блюде,

Вот и исповедь на  грех,

Получайте, люди!

 

Слабый, грешный, не простой,

Примет всё созданье божье,

И приправы дух густой

Стерпит...если можно.