БАЛЬМОНТ: "Серебряные россыпи"(...Есть свежесть и тайна в младенческих взорах...)

ПРЕДДВЕРЬЯ
Зачем мы торопимся к яркости чувства,
В которой всех красок роскошный закат?
Помедлим немного в преддверьях Искусства,
И мягким рассветом насытим наш взгляд.
Есть много прозрачных воздушных мечтаний
В начальных исканьях наивной души,
Есть много плавучих, как сон, очертаний
В предутренних тучках, в безвестной глуши.
Есть свежесть и тайна в младенческих взорах,
Там новые звезды в рожденьи своем,
Слагаются там откровенья, в которых
Мы, прежние, утренней жизнью живем.
И много стыдливости, розовой, зыбкой,
В девическом лике, не знавшем страстей,
С его полустертой смущенной улыбкой,
Без знания жизни, судьбы и людей.
О, много есть чар в нерасцветших растеньях,
Что нам расцветут, через час, через миг.
Помедлим лелейно в своих наслажденьях, -
В истоках прозрачных так нежен родник.
Константин БАЛЬМОНТ
И это бушующий пламень любви, протуберанец бурных фантазий и горнило богоподобной страсти? Да, это Бальмонт, неузнаваемый и потрясающий кротостью своих строк, но - он, славный менестрель и маг любви. Только тут он перед нами скорее бережный хранитель начатков этого великого чувства, так осторожны и трепетны его касания предмета, как раздумчив каждый жест, каждая мысль, облечённая в слово. Бальмонт верен себе - он честен и прям во всём: и в страсти, и в таких вот эллегических размышлениях. Потому так хороша любовь в его творениях, какой бы гранью она не заблистала перед нами..
* * *
С высоты прожитых лет начинаешь многое оценивать иначе, в том числе, прочитанные ранее, стихи или литературные произведения. Каких многих ошибок мы могли бы избежать, будь мы менее торопливы, более вдумчивы при их первом прочтении...
Комментарии
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Комментарий удален модератором
Спасибо за возвращение в "тогда")))
Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нем кажется ошибкой полдень знойный,-
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.
В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет "прости" в места родные.
Когда на выдохе закат опустит крылья в бездну ночи,
Меж бренных звезд идет фрегат в немую гавань многоточий.
В далёкой странной тишине глотаю воздух еле слышно
И на обратной стороне луны прочитываю письма.
Слепые письма: «Жизнь – игра???» на твердом грунте у каньона,
Где покаяния мольба пытает душу вне закона,
В них на заснеженности лиц черты уснувшего желанья,
Лишь краткий вдох любви, как блиц, придал огранку оправданьям.
Планета желтая молчит, утерян код секретной зоны,
Но помнит явственно пиит, что жребий брошен на хитоне*,
Мне снова заданный вопрос вливает в кровь живую строчку,
Протуберанцы черных роз соединяют жизнь в цепочку.
Пытаюсь образ твой найти, блуждая в лунных поселеньях,
Но неразборчивы шрифты, что были созданы в Забвенье.
Лишь память делает пассаж, стирая время между нами,
Вдох-выдох....треснутый муляж... И тело вновь сжирает пламя.
*Хитон Господа Иисуса Христа, о котором бросили жребий воины при Его распятии, был не сшитый, а весь тканый сверху и, как говорит предание, руками Богоматери