ХРОНИЧЕСКОЕ

На модерации Отложенный

 

Я из термометра вытряхиваю душу,

Потом подмышку ставлю, что б согреть,

Потом врача зову, что б он меня послушал

О том, что мне осталось - умереть.

Не хочет верить врач, а мне того и надо,

Я даже и чихать стал веселей,

Я ей пальто спешу подать и она рада,

И говорит - смотри, мол, не болей.

А через день она,

Увидев, вдруг, случайно

Разгар моих непышных похорон,

Всплеснет руками и подумает печально:

-Ах, до чего ж упрям, однако, он…

 

2000г.