Римские каникулы. Зелёный выход.

Дом готов к приёму гостей. Дворецкий застыл у парадного входа. Люди подходят, поднимаются по ступеням и нажимают кнопку звонка, перекладывая из рук в руки подарки. Тяжёлая дверь со скрипом приоткрывается - и... в лоб гостю - упирается красная точка проницательного взгляда дворецкого. Согласно инструкциям.
«Вы откуда, хоспода... долго ль ехали...» и тэ дэ. Гости - шагают через порог с выражением недоумения на ещё полу-радостных лицах... «Стоять! В коробках что? Сумки открыть! Проходим в «залу» для личного досмотра!»
А для понятливости - бац дверью по мордасам, «случайно»... сквозняк!

 «Приснится же такое», - подумала я, открывая глаза. Римские каникулы, как хорошо! Как мало…

Сглатываю воздушную пробку... слух возвращается! Ещё пару минут и лёгкая дрожь кресла стихает. Картинка в иллюминаторе застывает, настраивая на встречу с родными и, в первую очередь - с Родиной! Берёзки, ля-ля, «…а она мне нравица....»

Хруст суставов и пакетов. Сонный шёпот, суетливое ёрзанье соседей (своё - не замечаешь...) и ожидание разрешения «на выход», сопровождаемое радостными хлопками откидных крышек для ручной клади. Самое тяжёлое время суток, между зыбкими понятиями «конец ночи» и «ещё не утро».

Ничего! Соберусь, подтянусь, дотяну. Дома нальётся ванна, чайник нальёт чаю, тепло, уют - всё по плану! Главное, что очередной самолёт не подвёл! И экипаж, невнятно говорящий на английском, да впрочем, и на русском - тоже не подвёл. Приземлил. Такое огромное спасибо!

Поздний, а вернее - ранний рейс, обещает быстрый выход на родную землю. Приятно удивляет отсутствие очереди на паспортном контроле - наконец-то подумали о нас, Гражданах этой огромной страны. Создали условия и подтянули личный состав.

Звук штампа в паспорте, беглый взгляд спецженщины по моему лицу, и - зелёный свет! Бери багаж и вали домой, в ванную, к чайнику, к привычному объятию постели. Энергично, как могу, толкаю тележку к зелёному коридору. Ещё сотня шагов, плюс полчаса до дома, по пустому шоссе.
«Предъявите билет, что я мог сказать в ответ...» - эта нелепая песня, уже час крутится в голове и мешает мне вернуться в реальность: «Вот билет на балет… ля-ля-ля...»

Что-то вклинивается в нестройный хор моего подсознания, спевшегося с композитором Корнелюком. Медленно, и очень не сразу, реагирую на голос таможенника. Ну, очень медленно реагирую, честно сказать - вообще не осознаю, что он обратил на меня внимание...

Сосредоточившись и вслушавшись, а потом - и вглядевшись, отмечаю красные от бессонницы глаза, под белёсыми ресницами, и - нездоровый, с моей точки зрения, интерес к моей персоне. Мужчина в зелёной форме вытаскивает меня из сонного потока пассажиров, требует «не нервничать» и пройти с ним...

Все, кого хоть раз коснулось своим крылом внимание бдительной русской таможни, в метре от заветной Родины, в двадцати минутах от горячей ванны, может меня понять. Это чувство нельзя назвать страхом, или волнением, это - облом. Всё равно, что в самое пекло... жажда... стакан с водой... ты пытаешься выпить - и!.. в последний момент - гранёный хрусталь выскальзывает из неловких, потных твоих пальцев,  и – вдребезги, об асфальт...

Иду за зелёным костюмом, мысленно подсчитывая (насколько могу), размеры контрабанды (а у кого её нет!?). Часы, трусы, валенки... Попала!
Нельзя лишать Родину дохода! Я же не какой-нибудь олигарх, несознательный. Это им можно, а мне - нет... я же должна... или мне?.. или кто? В общем, мысль такая - мойся своим! Носи своё!А ещё… стыдно-то как! Сыр с колбасой... и вино - вот ведь угораздило. Что у нас - колбасы нет?  Что у нас - трусы не шьют? Всё нам заморское подавай, как будто нет «продуктов в своём отечестве...»

Иду, грустно вспоминая «КзоТы-дзоты» и прочие умные документы. А вообще, у нас, у граждан, есть ли право на отказ от беспочвенных обысков на таможне?

Ведь я шла в зелёный коридор сознательно...

Дальше был обыск. Другое слово подобрать не могу. Мой чемодан открывают и скрупулёзно рассматривают каждую вещь, выкладывая на железном столе, всю мою интимную внутренность. Я бессознательно участвую в процессе, также взвешивая и оценивая. С трудом сдерживаюсь, чтобы не вклиниться в ленивый диалог двух мужчин, обсуждающих «новая, или... не очень...» шёлковая, ночная сорочка. "Старая! - кричу я про себя, - просто я - аккуратная!"

Переписывая, небрежным почерком,  мой богатый гардероб, бдительные стражи таможенных барьеров, между делом, благородно предлагали мне сдаться. И, добровольно выдать... «Что? Что?» - повторяясь,спрашивала я!
«Камни, бриллианты...золото и прочее», - отвечали мне и услужливо предлагали список товаров, подлежащих определению «контрабанда», и запрещённых к ввозу в чемодане простых Граждан... нет, граждан... уже - не с большой буквы.

На мои бесхитростные попытки хлопанья по ушам (серьги), и тыканья в лицо офицерам, пальцами (кольца) - мужчины очень вяло пытались улыбнуться, словно говорили: «не то, Марта...» и, продолжали без всякого интереса копаться в моих родных, волшебных тряпках в поисках «чего-то», только им известного.

Признаюсь, они и меня - увлекли! Я стала им помогать. «Вот здесь посмотрите... вот это откройте»… тьфу, очень заразительно.

Надо мной нависла угроза личного досмотра, но, уже на втором часу совместного кладоискательства, я готова была пожертвовать девичьей честью: Нам, крепостным - не привыкать к барским заморочкам. Лишь бы скорее всё кончилось, как же хочется спать! Высплюсь – да пойду полоть...или жать...или ещё чего полезного...для господ.


За эти двести минут, мой мозг прокручивал сотни картинок из всех фильмов про шпионов, которые я видела за свою жизнь. Со мной говорили таким юридическим языком (правда - вежливо, но - туманно и расплывчато...), что я - требовала перевода на русский! Я всё билась повтором вопроса: На каком основании?! А они, тихо... как доктор, безнадёжно больной пациентке, твердили: «имеются...основания».

Подставили капиталисты проклятые! Подсунули нелегальные алмазы в колбасе, золото в сыре, порнуху в конфетах!!!

От усталости, я даже паниковала как-то слабо. Безразличие вступало в свои права, и я, с тихой завистью, наблюдала за теми счастливыми пассажирами, которые без проблем, проскальзывали мимо занятых мною пограничников. Сколько контрабандистов! А, ведь с виду - такие приличные. Прям как я.

Предаваясь мысленным поискам нарушителей закона, я заметила, что бдительные «дворецкие» всё больше обескураживались. Ни золота, ни самоцветов, в моём чемодане не обнаружилось. Мужики приуныли и подобрели. Они устали и уже виновато смотрели в мою сторону. Даже курить разрешили! А я, в соответствии с научными выводами британских учёных, про «Хельсинкский синдром», начала проникаться к ним симпатией. Колбасу хотела отдать, ведь люди «при  исполнении». Работа тяжёлая...без обеда, без ужина. А главное - всё на благо Родины!!! Для неё, родимой (повтор - обязателен) не жалеют ни себя, ни меня, ни всех следующих за мной. Что-то я увлеклась, и отвлеклась...

А!!! Вспомнила. Меня отпустили! Иначе, как бы я смогла рассказать эту леденящую душу, историю. Всё отдали - строго по описи. Даже вяло извинились.

Я забыла про Римские каникулы. Я окунулась в милую действительность, по самую макушку. Зато теперь - я сплю спокойно. Знаю, что граница - в надёжных руках.


НА КОНТРАСТЕ