РОК ПОД СВЕЧИ

В субботу вечером мы с дочкой по заблаговременно посланному моим братом приглашению собирались на конкурс уличных певцов в клубе «3 ухо» на Арбате в рамках, которого Саше был предоставлен час на его песни. Начало было назначено на 17.00 и мы уже не спеша собирались, когда вдруг позвонил мой бывший жених с предложением организовать его маму и тетю (мы с ними стали подругами), а то он сам из-за пьяной лени не идет (хотя, конечно, зван) поскольку медлительность его вальяжных родственниц –притча во языцех, я отказалась: пусть сами идут, если хотят, надо было раньше, а не в последний момент. Тогда он настойчиво предложил выслушать балладу, которую он сочинил на день рождения другу его друга, любителю скандинавской культуры. Баллада была ничего, но в середине Леша запутался в дверях: то дверь открыта, то сорвана, а то ее вовсе и нет… На мое редакторское замечание (сколько раз я давала себе обет молчать?) пиит напрягся и свел беседу с столь частому в последнее время меж нами скандальцу. Его шансы быть рядом со мной тают день ото дня и он тщится махом разрубить те нити, которые сам же и перевязывает корявыми узелками, когда очередной раз убедится, что я – лучшее, что у него было. Этот концерт по телефону отнял немало времени, и пришлось поторопиться.

Но все оказалось к лучшему: мы не сидели лишний час под заунывные баллады первой выступающий. Голос у нее звонкий и чистый, но тексты песен еще скучнее, чем у моего братца (тсс! я вам ничего не говорила!). Когда мы суетливо заглядывали во все подворотни Арбата, нас с крыльца увидела сноха Ирина и призывно помахала. Клубчик (клубочек ;)) оказался в подвальчике, приятно пропитан индийскими благовониями и кальянными смесями (индийская тема уже, наверное, неискоренима из культурных заведений обеих столиц), прочные деревянные столы и круглые разрисованные табуретки сочетались с достарханами (диванами, или помостами, как их еще называют) у стены, на которые нужно было взбираться разувшись и сидеть на ковровом покрытии в позе лотоса.

Саша был хорош! Он зазвал своих друзей с телевидения, а его друг в свете камер и софитов, объявил его как «известного уличного музыканта». Хоть сегодня он ведущий художественный редактор одного из крупных издательств, но в недалеком прошлом, будучи студентом сценарного факультета, он подрабатывал в подземном переходе, играя на гитаре популярные и свои песни. Своих стихов у него набралось на хороший томик, он назвал его «Самостоятель», и книжку уже пришлось недавно переиздавать: экземпляры разлетаются быстро.

Выступил он отлично, даже не растерявшись от выключения света: в темноте он запел незабвенное: «Бутылка кефира полбатона», что сразу разрядило напряжение и даже подняло людей на пятачок танцпола. Подсвечивая себе мобильниками, ребята заставляли свои тени гротексно метаться по стенам подвальчика (пещеры? вертепа?). Официантки позажигали свечи, концерт обрел средневековую таинственность в которой возвышенный философский стих и лютневый рок моего брата звучали пронзительно романтично.