Шаг Амстронга

На модерации Отложенный

Пусть это явный эскапизм, но как хочется бросить все. Работу, дом.
Уехать в Европу, приобрести там раздолбанный рыдван лохматого года выпуска за 500 евро и ездить, ездить, ездить везде.
На Боденское озеро. Во Францию. В Италию. Завтракать во Франкфурте. Обедать
в Берлине. Ужинать в Мюнхене.
Потом заглянуть в какую-нибудь деревушку в Альпах. Сидеть на веранде, пить кофе, есть спаржу.
Уехать в Австрию и посетить все места, связанные со Стефаном Цвейгом. Окунуться
в то безвременье, о котором он писал, сидя на берегу Целлерзее.
Потом взять южнее и через Цюрих, Милан, Рим, Неаполь уехать в Сицилию, и там напроситься в море с рыбаками. Тащить сети, подскальзываясь в рыбьей чешуе.


Наконец-то обзавестись трубкой и курить ароматный капитанский табак с медовой ноткой. Слушать по вечерам переборы гитар и стук кастаньет.
Пить, заедая сыром, молодое вино. А затем танцевать танго на маленькой площади, спотыкая с непривычки на древней брусчатке, помнящей шаги римских легионеров.
Оставить от старой жизни только райдер с избранными книгами, которые перелистывать перед сном, поражаясь точности суждений и причудливой вязи фраз.
 Как это, в принципе, просто и сложно одновременно. Просто сделать. Сложно заставить себя сделать первый шаг. Такой маленький и короткий. Как лунный шаг Амстронга.