Кто не хвастается своим счастьем?

   Было ранее сентябрьское утро. Иван Антонович поспал бы ещё, но его разбудила паническая тревога в душе. Она была настолько сильной, что прошлась крупной дрожью по всему телу. Он хотел вскочить и бежать из дома, но куда? Он и сам не знал. Бежать. Он побежал бы, но тревога, прокатившись волной, исчезла. Иван Антонович облегчённо вздохнул, оделся, вышел во двор, осмотрелся, присел на порожки и почувствовал, что за ночь произошли какие – то изменения. Он обратил сначала внимание на солнце: обычное, осеннее, тусклое, хотел сделать глубокий вдох, напряг легкие так, что услышал их хрип и чуть не задохнулся. Воздух был, словно в прослойках. Тяжелый, будто залитый свинцом, плотный, как спрессованный цемент и горький. Он поднял вверх руку и ощутил упругие волны.

- Это запах умирающей степи с полынью, чабрецом, мятой…, - сказал Иван Антонович, - который принёс ветер с бугров.

Он будто намазан отравленной горчицей.

- Да, - промолвила подошедшая жена Анна. – Все в посёлке умирают от этого запаха. Живём в горечи и умираем от горечи, и никто не умер от счастья.

- Может быть ты видела, когда – то и где-нибудь лицо человека, умирающего от счастья?

- Нет, - ответила Анна. – Счастливых людей много, но они скрывают своё счастье, чтоб не огорчать несчастных.

- Это так. – Иван Антонович посмотрел на солнце. Оно сбрасывало туманную пелену, отпускало лучи, которые сверкающим потоком, разрывая мутный воздух, неслись к земле. - Счастливый человек никогда не будет хвастаться своим счастьем.

30
1446
22