Пашка

  Утро выходного дня. Крепкий январский морозец... Сидеть бы дома, перелопатить кучу домашних дел под солнечное настроение. Ан, нет! Письмо заказное отправить надо, и до ближайшего отделения связи - размяться, пробежать.
Не одну меня по морозу дела носят - в зале очередь. Ждать, так ждать. Вписываюсь в "хвост", сбрасываю темп, оглядываюсь. Шубки, пуховички передо мной в ряд как на вешалке. Рядом породистая собачка в теплом комбинезончике. Забавно, даже капюшон есть. Представляю её вытянутую морду в этом колпачке с меховой оторочкой. Сил нет, сейчас засмеюсь. Чтобы не пугать очередь беспричинным весельем перевожу взгляд в зал. У окна мужчина томится в ожидании. Аккуратная бородка, усы, профиль с правильными чертами лица, хорошая осанка. "Приятный во всех отношениях", - промурлыкала я себе, вздохнула и переключилась на новые объекты.
  Однако, что-то зацепило меня в нём: знакомое, до боли знакомое... "Пашка! Не может быть? - память заспорила с рассудком. Хроника жизни понеслась вспять, в далекую юность: в тихий район, где были частные дома с садами, пруд с вековыми тополями, старое кладбище, стадион. Сознание, по какому-то замысловатому принципу, выдёргивало из памяти сюжеты. Каждая секунда "взрывала" пласт забытых эмоций, ощущений, чувств.
  Вот дух захватывает от обжигающего морозного ветра. Коньки, как сапоги-скороходы, несут по ледовой дорожке стадиона. Жмурюсь от страха, а мой "локомотив" - Пашка набирает и набирает скорость. Сейчас, упаду. Ай!.. Больно? Не помню. Умиляюсь Пашкиной улыбке, жару его горячих ладоней и огромным, сшитым из овчины рукавицам вместо моих заледенелых варежек.
  Вспомнился полуночный страх на узкой дорожке кладбища. Он обступает со всех сторон: мраморные купеческие надгробия похожи на поднятые из земли гробы, и вот-вот раскроются. Высокие кирпичные стены, исполины-деревья, заросли сирени отрезают пути к отступлению. Вернуться? Нельзя. Мальчишки задразнят. Тогда вперёд и бегом. Бежать! До братских могил и назад - такой был уговор. Скорее назад… Ничего не слышу, ничего не вижу кроме Пашкиных восхищенных глаз. А они у него оказывается серо-зелёные. И зелёная куртка на нём ему так к лицу.
  Вижу себя под этой курткой в траве на пруду... Залегли, шпионим за влюбленной парой. Моя желтая кофточка напрягает как глаз светофора. "Давай, маскируйся!" - и Пашкина куртка накрывает меня с головой.

Мы перешёптываемся, хихикаем, поглядывая на целующуюся в лодке пару. Незаметно переходим на разговоры о чём-то своем, и уже ни место, ни время не имеют для нас значения - нам просто хорошо вместе.
  Вот и карманы этой куртки вдруг почему-то с улыбкой вспомнились. Ещё бы, такое не улыбнуло?! Сидим на заборе усадьбы бдительной бабы Кати, рвём вишни. Сорт вишни у неё самый лучший во всей округе: ягоды крупные, сочные, сладкие. Ветви под тяжестью плодов склоняются, ягоды сами в руки просятся. Пашка рвёт и ссыпает вишню в карманы куртки, а я ем: достаю из карманов и смакую. Такими усилиями нам быстро не нарвать. Да, и не надо. Видно где-то там, в подсознании, пересекаются наши желания: задержать этот счастливый миг романтики и бесшабашности…
  Мы не были влюблены друг в друга. Мы были друзья. Мы доверяли друг другу свои самые сокровенные тайны, помогали в "сердечных" делах. Первая любовь тоже была тогда: Пашка самозабвенно влюбился в мою подругу Татьяну, а мне кружил голову его друг Сашка… Беззаботное время юности, сколько трепетной нежности, искренних чувств оставило оно нам…
  Конверт в руке вернул в настоящее. Подошла моя очередь. Миловидная девушка оформляла мой заказ, и в эту минуту над ухом бархатно-мягко зазвучало: "Привет!". Ну, конечно, это был Пашкин голос. Разве мог он не заметить, не узнать, уйти просто так тогда, когда нам, разбросанным судьбой, через много лет кто-то свыше подарил эту встречу? Мы прошли с ним в середину зала, лепеча о прошлом. "Ты что-нибудь знаешь о Татьяне? - робко спросил он меня. Мне нечего было ему рассказать, Татьяна вышла замуж, жила в Москве, где я если и бывала, то в качестве транзитного пассажира. Стало немного неловко от упрёка совести: а ведь, могла бы подругу и навестить или встретиться, поболтать в кафе. Пашка прочувствовал мое настроение, мы как и прежде были с ним на одной волне. "Что удивительно, - заметил он, - я здесь сегодня последний день - завтра улетаю в Америку. И надо ж так случиться, что я встретил именно тебя...". Он смотрел мне в глаза всё так же восхищенно, как много лет назад, и улыбался. А я? Я радовалась, жизнь замечательно устроена.