Песнь акына.Это Вознесенский.

По легенде раньше жители земли были двуполы и очень счастливы-конечно,два в одном)))

Но бог за какие-то грехи их разделил,

И вот теперь ходим- блуждаем по планете,плачем и молимся- где вторую половину своего "я" найти, а те кто находят-счастливы всю оставшуюся жизнь...

Я дописала ещё один, совсем маленький стих,он тоже наверное как отношение к жизни и её понимание.

http://www.youtube.com/watch?v=eIwisHs7-i4

Света, а стих пока не выкладываешь - почему? хочешь, чтобы "достоял", как ты говоришь, или отдельный пост для "совсем маленького стиха" делать не хочешь?

****

Подарили, подарили

золотое, как пыльца.

Сдохли б Вены и Парижи

от такого платьица!

Драгоценная потеря,

царственная нищета.

Будто тело запотело,

а на теле - ни черта.

Обольстительная сеть,

золотая ненасыть.

Было нечего надеть,

стало некуда носить.

Так поэт, затосковав,

ходит праздно на проспект.

Было слов не отыскать,

стало не для кого спеть.

Было нечего терять,

стало нечего найти.

Для кого играть в театр,

если зритель не "на ты"?

Было зябко от надежд,

стало пусто напоследь.

Было нечего надеть,

стало незачем надеть.

Я б сожгла его, глупыш.

Не оцените кульбит.

Было страшно полюбить,

стало некого любить.

Это не я молодец,это Вознесенский-гений.

Вообще получился отличный пост!

Но нельзя терпеть, пойми,

Как кричит полоска света,

Прищемленная дверьми!..................................................................

А стихи не только о тебе- обо мне тоже.

Было слов не отыскать- стало не для кого спеть...

Было нечего надеть- стало некуда носить...

Было нечего терять- сттало нечего найти...

Было страшно полюбить- стало некого любить...

Да это же Гимн,Люба!

Гимн стареющим женщинам! (((((((((((((((((((((((((((

У меня опять всё только начинается! По третьему разу....

Мне невозможно жить если знать,что впереди ничего нет!

Но теперь я могу учитывать прошлые ошибки!)))))))))))))))))))))))))))))))))

* * *

Я - двоюродная жена.

У тебя - жена родная!

Я сейчас тебе нужна.

Я тебя не осуждаю.

У тебя и сын и сад.

Ты, обняв меня за шею,

поглядишь на циферблат -

даже пикнуть не посмею.

Поезжай ради Христа,

где вы снятые в обнимку.

Двоюродная сестра,

застели ему простынку!

Я от жалости забьюсь.

Я куплю билет на поезд.

В фотографию вопьюсь.

И запрячу бритву в пояс.

*****

Есть русская интеллигенция.

Вы думали — нет? Есть.

Не масса индифферентная,

а совесть страны и честь.

Есть в Рихтере и Аверинцеве

земских врачей черты —

постольку интеллигенция,

постольку они честны.

«Нет пороков в своем отечестве».

Не уважаю лесть.

Есть пороки в моем отечестве,

зато и пророки есть.

Такие, как вне коррозии,

ноздрей петербуржской вздет,

Николай Александрович Козырев —

небесный интеллигент.

Он не замечает карманников.

Явился он в мир стереть

второй закон термодинамики

и с ним тепловую смерть.

Когда он читает лекции,

над кафедрой, бритый весь —

он истой интеллигенции

указующий в небо перст.

Воюет с извечной дурью,

для подвига рождена,

отечественная литература —

отечественная война.

Какое призванье лестное

служить ей, отдавши честь:

«Есть, русская интеллигенция!

Есть!»

Andrei Voznesensky.

Antiworlds and "The Fifth Ace".

Ed. by Patricia Blake and Max Hayward.

Bilingual edition.

Anchor Books, Doubleday & Company, Inc.

Garden City, NY 1967.

ТРУС.

Я торчу в снегу, как зимний колос,

Тоненький, бездумный и больной.

Слышу я, как кто-то воет в голос,

Чувствую, что голос этот – мой.

Знаю, что сейчас кричать не надо,

Но остановиться не могу…

Ох, какой прищур у лейтенанта!

Ах, какое солнце на снегу!

А вчера таким же днём погожим

Я, в друзьях увидевший врагов,

Был убит, расстрелян, укокошен

Пулемётной яростью зрачков.

А солдаты ружья чистят снова,

Будни окаянные кляня,

И опять стреляют, как в живого,

В мёртвого. В убитого. В меня.

Где бьет чужой ружой рукой, да та, что не подняться...

И Путина. А то Жириновский вам - не по вкусу.

Ну и для полного коктейля - не забыть Есенина.

Давно предлагал поэтическое сообщество...))

Но - с новым Гайдом....)

Хоронила Москва Шукшина,

хоронила художника, то есть

хоронила Москва мужика

и активную совесть.

Он лежал под цветами на треть,

недоступный отныне.

Он свою удивленную смерть

предсказал всенародно в картине.

В каждом городе он лежал

на отвесных российских простынках.

Называлось не кинозал —

просто каждый пришел и простился.

Он сегодняшним дням — как двойник.

Когда зябко курил он чинарик,

так же зябла, подняв воротник,

вся страна в поездах и на нарах.

Он хозяйственно понимал

край как дом — где березы и хвойники.

Занавесить бы черным Байкал,

словно зеркало в доме покойника.

Еще ни холодов, ни льдин...

Земля тепла, красна калина,

А в землю лег еще один

На Новодевичьем мужчина.

.

!Должно быть, он примет не знал, -

Народец праздный суесловит, -

Смерть тех из нас всех прежде ловит,

Кто понарошку умирал." и т.д.

(с,) ВВ (стихи, НЕ песня)

Андрей Вознесенский

РЕКВИЕМ ОПТИМИСТИЧЕСКИЙ 1970-го ГОДА

За упокой Высоцкого Владимира

коленопреклоненная Москва,

разгладивши битловки, заводила

его потусторонние слова.

Владимир умер в 2 часа.

И бездыханно

стояли серые глаза,

как два стакана.

А над губой росли усы

пустой утехой,

резинкой врезались трусы,

разит аптекой.

Спи, шансонье Всея Руси,

отпетый...

Ушел твой ангел в небеси

обедать.

Володька,

если горлом кровь,

Володька,

когда от умных докторов

воротит,

а баба, русый журавель,

в отлете,

кричит за тридевять земель:

"Володя!"

Ты шел закатною Москвой,

как богомаз мастеровой,

чуть выпив,

шел популярней, чем Пеле,

с беспечной челкой на челе,

носил гитару на плече,

как пару нимбов.

(Один для матери - большой,

золотенький,

под ним для мальчика - меньшой...)

Володя!..

За этот голос с хрипотцой,

дрожь сводит,

отравленная хлеб-соль

мелодий,

купил в валютке шарф цветной,

да не походишь.

Отныне вечный выходной.

Спи, русской песни крепостной -

свободен.

О златоустом блатаре

рыдай, Россия!

Какое время на дворе -

таков мессия.

А в Склифосовке филиал

Евангелья.

И Воскрешающий сказал:

"Закрыть едальники!"

Твоею песенкой ревя

под маскою,

врачи произвели реа-

нимацию.

Ввернули серые твои,

как в новоселье.

Сказали: 'Топай. Чти ГАИ.

Пой веселее".

Вернулась снова жизнь в тебя.

И ты, отудобев,

нам говоришь: "Вы все - туда.

А я - оттуда!.."

Гремите, оркестры.

Козыри - крести.

Высоцкий воскресе.

Воистину воскресе!

Москва, 1971

Спасибо, Светлана!

Стихи скопировал. Их, между прочим, петь можно, на одну из мелодий ВВ, я слышу, чередуя его классический гитарный "бой" с перебором, он это практиковал...

Доперечитывалась,что уже два дня строчками в голове вспыхивает.

===Невыносимо прожить, не думая,

невыносимее — углубиться.

Где наша вера? Нас будто сдунули,

существованье — самоубийство,

самоубийство — бороться с дрянью,

самоубийство — мириться с ними,

невыносимо, когда бездарен,

когда талантлив — невыносимей

===ах, мамы, мамы, зачем рождают?

Ведь знала мама — меня раздавят,

===невыносимо

горят на синем

твои прощальные апельсины...

Я баба слабая. Я разве слажу?

Уж лучше — сразу!

-----сейчас читаю и наизусть повторяю монолог Мерилин Монро....

Ещё и коньяк дегустирую...Смертельная смесььь