ЛЕОНИД ГУБАНОВ СТИХОТВОРЕНИЕ О БРОШЕННОЙ ПОЭМЕ
Эта женщина не дописана,
Эта женщина не долатана,
Этой женщине не до бисера,
А до губ моих - Ада адова.
Этой женщине - только месяцы,
Да и то совсем непорочные.
Пусть слова ее не ременятся,
Не скрипят зубами молочными.
Вот сидит она, непричастная,
Непричесанная, ей без надобности,
И рука ее не при часиках,
И лицо ее не при радости.
Как ей хмурится, как ей горбится,
Непрочитанной, обездоленной.
Вся душа ее в белой горнице,
Ну а горница недостроена.
Вот и все дела, мама-вишенка,
Вот такие вот, непригожие.
Почему она - просто лишенка,
Ни гостиная, ни прихожая?
Что мне делать с ней, отлюбившему,
Отходившему к бабам легкого?
Подарить на грудь бусы лишние,
Навести румян неба летного?
Ничего-то в ней не раскается,
Ничего-то в ней не разбудится.
Отвернет лицо, сгонит пальцы,
Незнакомо-страшно напудрится.
Я приеду к ней как-то пьяненьким,
Завалюсь во двор, стану окна бить,
А в моем пальто кулек пряников,
А потом еще - что жевать и пить.
Выходи, скажу, девка подлая,
Говорить хочу все, что на сердце.
А она в ответ: "Ты не подлинный,
А ты вали к другой, а то хватится!"
И опять закат свитра черного,
И опять рассвет мира нового.
Синий снег да снег, только в чем-то мы
Виноваты все, невиновные.
Я иду домой, словно в озере,
Карасем иду из мошны.
Сколько женщин мы к черту бросили -
Скольким сами мы не нужны!
Эта женщина с кожей тоненькой,
Этой женщине из изгнания
Будет гроб стоять в пятом томике
Неизвестного мне издания.
Я иду домой, не юлю,
Пять легавых я наколол.
Мир обидели, как юлу, -
Завели, забыв на кого.
Комментарии
Мне кажется, судьбу мы не выбираем, это дано, как в задаче. Все остальное - да, сами.
Стихи не столько сложные, сколько эмоционально-насыщенные, плющит )))
Вот еще, и отличное -
Разорвали меня пополам
Проходимцы и купола,
И, растраченный догола,
Я уже ничего не сыграю
На гитаре своей - Бордо,
Где натянуты волосы Музы,
И ныряют с моих бортов,
Словно с баржи с тяжелым грузом,
Обнаженные, без порток,
Мысли - светлые карапузы...
Я иду поперек волны,
И от груза трещит спина,
Нет ни берега, ни жены,
Только тень того пацана,
Что нырнул с меня глубоко
И не выплыл, совсем пропал...
А писал стихи так легко,
Словно в речке коня купал!..
Такая свежесть, как глоток воздуха.
Стихи же вообще обязательно буду выкладывать. Верно, как глоток свежего воздуха...
Прочитала 2 часа назад,но не ответила, дала ему время "достоять" в голове,Да и мало одного раза,нужно к таким вещам возвращаться,накладывая как кальку на свою биографию.
Спасибо за Губанова,которого я вообще не знала.Сейчас порооооюююсь!
Жизнь - это потный лоб Микеланджело.
Жизнь -- это перевод с немецкого.
Сколько хрусталя серебряные глаза нажили?
Сколько пощечин накопили щечки прелестные?
Богу по душе с каким-нибудь малым
по голубым распятиям моих вен,
где, словно Пушкин, кровь ругается матом
сквозь белое мясо всех моих белых поэм.Уууууууууххххххх...
Нам Великий Грозный Волчище ничего не скажет,если мы тут у него литературный диванчик поставим и будем на нём усаживать не особо литературных личностёв?)))
Тоже восхищаюсь этим мощным стихом.
Образность его поражает просто - какое самобытное видение мира и себя в нем! И это не случайный удачный стих - это мировоззрение.
И шебуршала знать, когда нас запрещали
в такие годы брать. Мороз по завещанью,
стеклянная пора, где глух топор и сторож,
где в белый лоб дыра, где двух дорог не стоишь.
Где вам жандармы шлют гнилой позор допросов.
Где всем поэтам шьют дела косым откосом.
Где узнают карниз по луже с кровью медленной
полуслепых кулис... Там скрылся всадник медный.
Где девки, купола, где чокнутое облако...
Россия, как спала? С утра, наверно, робко вам?!
И щами не щемит во рту народовольца,
и брежжит динамит, и револьвер готовится
---
Белеющая Русь,я-твой порожний рейс...
А по миру?
Я млею от Франсуа Вийона...
Света, тебя накрыло! по себе знаю, у меня так бывает - читаешь, как воду колодезную пьешь, остановится не можешь, до того вкусно и больно-холодно зубам... )
Еще здорово -
Полина! Полынья моя!
и Посвящение Полежаеву и ... много! ))
Много хороших поэтов, иногда даже обидно - столько написано и такая коротенькая жизнь у человеков - несправедливо!
Да и звать людей нужно...Я если бы раньше прочитала Губанова,может уселось бы в голове равномернее можно было бы и говорить,мне понравилось очень про гусар,понравилось что у него большая схожесть с Есениным.
Умер в 37,как Пушкин и Маяковский.Кто-то там ещё был...
В общем, идею надо обдумать на досуге и обсудить в Хьёре, идея того стоит!
По сути, ситуация житейская, мужчина, растративший себя на ерунду и женщин легкого... (сам написал) и встретивший что-то настоящее, когда уже опустела душа и нечем, совершенно нечем любить... И женщина, которая это видит и понимает.
Тут не столько ситуация трагичная, сколько его восприятие. Больно же осознавать, что самое лучшее промотано по случайным встречам... Я так понимаю эти стихи.
Возможно, мужчины - как-то иначе...
Самое лучшее определение - расхристанный.
И дар - от Бога, и раздавал, не жалея... и все в итоге разбазарил, самое лучшее в себе. Точно, расхристанный...
У Вас получилась еще одна история несостоявшейся любви... Каждый видит по своему и стихи читаются в каждом случае иначе.
Поэт очень непростой, верно! Но талантливый, чувствующий, ранимый... И в лучших своих стихах очень обаятельный.
Спасибо, что зашли и написали коммент!