Бентли-бенц.

 

Она практически притёрлась к Бентли.
Дама постбальзаковского возраста на молодёжном кроссовере Йети.
 
Ситуация была безнадежной.
Не знаю, как даме удалось занять именно ту позицию пармезанского балета, где любое движение обречено закончиться непременным касанием партнёров.
Влезть под жутким углом, из которого только крутейший профи способен вырулить без потерь.
 
Среди машин, припаркованных у дорогого торгового центра, было вполне достаточно свободных мест.
Места зияли пустотой, как недостающие зубы в детской улыбке.
Но дама упорно протискивалась в тесную щербину между передними резцами. Оттуда ко входу было ближе.
 
В щербине прекрасно встал бы мотоцикл. Или даже два мотоцикла. Правда, только гуськом.
 
Дама и сама видела, что места маловато будет, и с деловым видом высаживала пассажирку, которая потом просто не открыла бы дверь.
 
Похоже, дама нацелилась не только отбормашинить левый передний угол Бентли, стоявшего к ней лицом, но и проверить на прочность эмаль у соседа справа.
 
На часах значился вечер.
После утомительного дня запас доброго самаритянства иссяк, но здравый смысл ещё булькал.
 
Здравый смысл подсказывал, что любой, поспешивший сейчас на помощь, неминуемо превратится из свидетеля в соучастника.
Но помощи деловая дама и не искала.
 
До тётенькиного удивления "ой, а что там звенькнуло и скрежетнуло?" оставались считанные секунды.
Становиться свидетелем совсем не хотелось.
Я вжала газ.
Это была не моя война.