Книга почтой

Ей приснился сон, что она — колдунья и её ведут на костёр. Дует порывами ветер. Летят облака. В чёрной толпе одно любопытство и тайное сочувствие. Осуждения нет.

— Дайте мне яду, — просит она сопровождающего, — я не хочу терпеть эту боль.

На помосте она незаметно получает склянку и пьет.

Огонь постепенно охватывает ноги, пробирается выше...

Дальше она ничего не помнит, только понимает, что переродилась.

Ещё одно воспоминание накатывает тихой волной. Когда она шла через площадь, то просила самого близкого друга не бросать её мать одну. Но в основном она была спокойна. Страха перед будущем не было.

Сейчас она тоже спокойна. В Интернете нашла какую-то дурацкую книгу с претенциозным названием «Феникс», что-то о перерождении душ. Таких изданий теперь до странности много. Выписала её. Ей принесли.

А вечером в свете неяркой лампы я видел сквозь дрёму, как от раскрытых страниц вставал зыбкий туман, а она читала, читала и читала.

Уже под самый конец ночи, в предрассветной дымке, лёжа рядом, я любовался ею. Мне повезло. Она — прекрасна.

И тут, будто почувствовав мой взгляд, она очнулась, глянула на меня. В расширенных зрачках зиял бушующий ад. Я замер. Холод охватил моё тело. А она, угадав меня самым донышком памяти, закрыла глаза. Потянулась...

Наутро её не было в нашей постели.

Разбитое окно, капли крови на подоконнике, перья.

Чёртова книга пропала без следа.

Исчезло всё. Пустая комната. Жизнь. Ветер с беспокойством теребил порванную штору...

Я снова слышу одинокие шаркающие шаги по лестнице и понимаю, что тот же почтальон несёт кому-то новую книгу.