Здравствуй, Кузя
В первых строках моего письма (кое, как водится, будет превращено в публичную оферту), позволь поблагодарить тебя за то, что ты есть. Ты знаешь.. конечно, это было нелегко.. вот так вот, нагло и беспринципно замахнуться на святая святых. Ну да. Письмо. Тебе. Маленькой ручной домашней крысе. Но, поскольку поговорить нам так и не дали, я буду тебе писать. Иногда. Редко. Практически раз в неделю… или даже чаще.
Кузя, скажи, ты счастлив? Можешь не отвечать – ведь у тебя, также как и у меня впрочем, нет четкого ответа на этот философический и бессмысленный в общем-то вопрос. Я почему спросила - ты вот недавно вернулся из Шушенского – прощенный и призванный к хозяйской длани. Скажи мне – как это, Кузя? Когда он прощает тебя за.. за что-то, о чем ты и понятия не имеешь, а просто сидишь тупо загородом, ждешь и искренне удивляешься – за что же тебе опять надавали по твоей маленькой востроносой морде и сослали в имение без права на переписку и посещения близких..
Кузя, ты счастливый человек, крыса то есть. Ты много раз ездил с ним загород и видел, как он разжигает камин, сам, не доверяя никому то, что, по его мнению, должен делать только он – разжечь очаг в своем доме. Знаешь, а ведь, наверное, так поступали его предки… еще задолго до того, как он родился и научился разводить огонь... И сейчас, я пишу тебе письмо, а в голове мириады картинок, вот он неторопливо подходит к камину, вот хрустит бумага, щелкает спичка, его руки, длинные чуткие пальцы, запах дерева и его запах… это все осень, Кузя – летом так не бывает, летом совсем не хочется огня.. летом нам всем не хватает свежего воздуха.. и ему тоже. Поэтому он надолго уезжает из Москвы. Что я тебе рассказываю, ты и так все знаешь…
Кузя, скажи мне, - когда он тебя бьет – это очень больно?
Как это происходит – ладонью наотмашь? Так, что ты отлетаешь к другой стенке и потом долго сидишь и зализываешь побитые места? Ты не думай, это не праздный интерес.. просто я хочу понять, с тобой это происходит также как и со мной, или кому-то из нас повезло больше?... Скажи, а ты никогда не пробовал зализать сердце или душу…? Они вообще у тебя есть, Кузя? Ты ведь крыса, ты не должен ничего чувствовать.. везет же тебе. Я тоже крыса. Ну. По году рождения. У людей есть дурацкая привычка сравнивать себя с животными там всякими, с птицами, с деревьями даже!... опять я не о том кажется, ты уж прости меня, Кузьма, эта осень наступила так враз и так неожиданно, что я просто оказалась к ней не готова.
__
Ps. Ты мне тоже пиши, ладно? Я скучаю без твоего белого сытого брюшка и смешнючей черной холки. И ты не грусти, договорились? Жизнь ведь она продолжается, пусть за окном и меняются времена года, а в спальне твоего хозяина постельное белье и гостьи, приглашенные разделить с ним час или два его жизни. Ты самое главное помни – он бьет только тех, кто способен причинить ему боль. Он это не нарочно, правда. Поэтому, когда ты в очередной раз увидишь занесенную для удара ладонь – просто посмотри на его пальцы… и, если удастся, если все-таки успеешь, то перед ударом загляни ему в глаза… ты все поймешь.. и, поняв, простишь. У человеческих самок даже есть такая поговорка «бьет – значит любит». Но ты, Кузя, пожалуйста, знай – что люди глупы и жестоки. Ты же не такой. Ты же крыса. Маленькая. Белая. С острыми зубами и черными бусинками глаз. Я тебя очень люблю… даже хотела забрать. А он не отдал. Знаешь почему? Потому что он тоже тебя любит, несмотря на то, что ты никогда об этом от него не услышишь…
Комментарии
всего лишь осень...
Обожаю крысей, сейчас нет но скоро заведу опять.
И осень.......
... и ненавижу осень в душе. Она липкая и промозглая.. и там все время идет дождь и дует пронизывающий ветер.
Ни один мужчина никогда не поднимет на меня руку потому что я дам сдачи. Это наверное видно по глазам и вообще потому что никто даже и не пробовал. никогда ни в школе ни во дворе нив саду нигде.
И знаете, лучше бы бил.. как Кузю - по морде и наотмашь. Но для меня приготовлена специальная плетка, туго скрученная из моего самолюбия. Из моих чувств. Так много больнее, чем то, о чем Вы подумали - физическая расправа...
Но, по большому счету.. мы все звери... в каждом из нас сидит животное - в ком-то маленькое, белое и пушистое, а в ком-то монстр. Жестокий и беспощадный.
Без причины - не цапнут.
Это же жывотные, а не нелюди.
П.с. Ладно, Вам за литературный опус - пять. За фантастику-слёзовыжималку.
А за знание жизни - нуль.
Кузя.
"Дроздову от Кузи: во-первых, хозяин конченный мудак и сущность у него мерзкая. во-вторых, все мои попытки и попытки других залезть к нему на голову имели плачевный конец, и в третьих, у меня все хорошо, - при всех выше указанных недостатках он все-таки мой Папа и дает мне тепло и кров а посему люблю я его своей странной крысиной любовью. Поэтому все, кто о нем говорит гадости, будут мною покусаны... вот такие вот дела дядя Коля"
Пиар.
По клаве стучал "Папа", а не кузя-крыс.
Шибко заумно.
Чисто по чел овечески.
Беее-меее...
и я вот так вот думаю!!! Он, гаденыш.... ))))
Достаточно ваши отношения садо-мазо ввести в ваше русло, чтобы они не затрагивали других членов семьи: крыс, котов, собак, родителей, детей, предков...
И сконцентрироваться на своих взаимоотношениях, основанных на алкогольном бреде ревности и убеждённости: "Ежли бъёт - значит любит", чтобы у вас всё встало хорошо...
Без пинка по крысам...
Под-пись: Кузя.
Я выступал, как медиум для бессловесной твари.
Тем более в тяпницу.
Домашняя крыса в руку не впивается, если такое произойдет ее нужно усыпить.
Но заводить самому себе домашнюю крыску чтоб ее бить... ничего понятного для меня.
Я прочитала весь Ваш блог ,Вы - удивительная женщина, и хотя не важны оценки в журнале, тем не менее - 5-ки за каждую статью.....
Каюсь, собрание сочинений читаю крайне редко. Послушал Вас, почитал. Может Вы и правы. А может и нет. Но лучше бы не читал. Написано здорово. Только вот счастливый человек не пишет - ему некогда жить.
Перечитав Ваш блог, у меня осталось очень неприятное чувство. Что мной просто умело манипулируют. Причём настолько талантливо, что я даже не могу отличить, где профессионализм, где истинное чувство, а где воспоминание по случаю. Но прогресс налицо. Всё лучше и лучше. Простите за глупый вопрос: а оно Вам зачем, этот...
У каждого из нас есть своя библиотека.. условно, свой архив. Чувств, воспоминаний, эмоций... это как комната, начиненная стеллажами и полками. На каждой полке стоят тома.. энциклопедия нашей жизни, нашей памяти... В каждой такой библиотеке есть особое место. Особый стеллаж.. особый альков. Туда не проникает солнечный свет, и фолиант на полке, как правило один.. он заботливо помещен в бархат цвета бургундского. Вроде бы он ничем не отличается от других… тот же потертый переплет, те же залистанные страницы… Но мы знаем, что нам более никогда не открыть эту книгу. Не почувствовать под пальцами привычную шероховатость бумаги… Не уловить едва ощутимый, но от этого еще более дорогой запах именно этого тома, этой книги…
… почему я все время съезжаю к чертовой матери от заданной темы, не подскажете? Ведь ответ на Ваш вопрос на поверхности – этот блог – это мое хранилище. Моя библиотека. Моя память.
У Вас есть одна беда. Слишком красиво, чтобы быть правдой. Поэтому я и сказал про позу. Мне однажды сказали это, и я просто процитирую. "Я всегда знаю, когда ты пишешь, а когда чувствуешь. Когда от сердца, это непричёсано, рвано, но от этого сжимается горло. А когда всё выверено, правильно, гладко - да, хорошо. Но не более того." Ваш блог - это не память, не тёмный альков библиотеки. Это выставка-продажа, витрина. Впрочем, это же Ваш блог...
моя беда в том, что я действительна приучена и приручена быть безупречной. И оставаться такой даже тогда, когда рвет изнутри и дышать становится просто невозможно. Даже в этом состоянии мой макияж безупречен, маникюр идеален, а слова выверены и сложены в верном порядке.
Но это ровным счетом ни черта не значит, arysev. И, вряд ли Вы мне поверите, но тем не менее - все эти посты писались за пять минут и на одном дыхании. Том, которого почти не осталось.
__
...сегодня утром моя домоправительница тихо пробормотала мне вслед: "я не понимаю, каким образом происходят эти метаморфозы (или она сказала "превращения", я точно не помню), но вместо уставшей и не очень здоровой и молодой женщины из дома, который раз, выходит успешная, пышущая здоровьем уверенностью в себе и в том, что она делает, женщина с идеально ровной спиной и духом...
Будь у меня силы, я бы показалась Вам живьем. И Вы бы поняли... или нет. Неважно, впрочем.. все это Вы правы, позерство и наигрыш.. как и у всех. Как и всегда...
Я вежлива и гостеприимна... и для блоков, и для Вас... просто я действительно лишь написала то, что написала, а Вы прочли то, что прочли...
Комментарий удален модератором
"... и нету любви, не говори,
Если хоть что-то здесь и горит,
Так это сбор прошлогодней
Лекарственной марихуаны…"
Комментарий удален модератором
удачи во всем и по всем Вашим пунктам - первым, вторым и третьим..
__
нет у меня хлама.. каждая вещь любима, каждое воспоминание...
Комментарий удален модератором