Сорок восемь шагов...

На модерации Отложенный

(Cornwall. Caragh Luz)

 

 

 

 

 

Тускло-жёлтый фонарь освещает покорно урну

и поблёкший фасад обанкротившейся коптильни...

Через десять минут, с интонацией нецензурной

прогундосит «подъём!» обалдевший вконец будильник.

Дребезжащая жесть – видно, кто-то футболит банку,

монотонным шуршаньем ему отвечает дворник

и прилично распухший, как после хорошей пьянки,

вылезает облезлым котом полусонный вторник.

Расшумелись... Вставать? Да я, в общем, и не ложилась...

Белоглазое утро ползёт, как упырь из склепа  -

заунывная песня Атлантики тянет жилы

и Атланты спросонок опять уронили небо...

Сорок восемь шагов через улицу в пузо паба,

где зевающий Томми приносит неторопливо

неизменный пшеничный батон с ерундой из крабов

и огромный стакан с неизбежным имбирным пивом...

Справа курит рыбак, слева – что-то жуёт чиновник...

На скале, приютившись подмышкой у серой  глыбы,

неземной аромат источает седой шиповник,

вперемешку с обыденной вонью копчёной рыбы...

Атакуют волны причал бесконечной армадой,

разбиваясь о сваи: горит шапокляк  на воре.

И, с английским спокойствием вея над променадом,

бриз обрывки вчерашних иллюзий сметает в море...