ПРИТЧА О СЛОЖЕННЫХ МЕЧАХ

В далёкой долине, где войны иссушили реки и опустошили земли, жил старец.
Каждое утро, прежде чем солнце касалось вершин, и каждый вечер, когда последний луч гас за горизонтом, он поднимался на высокий холм. Ни зной, ни стужа, ни насмешки не останавливали его. Склоняясь перед небом, он молился о том, чтобы сердца людей оттаяли, умы прояснились, а тихий голос Вечности наконец был услышан.
Люди, проходя мимо, качали головами: «Разве твои слова остановят звон стали? Разве слепые прозреют, а глухие услышат?» Но старец лишь улыбался, и снова шёл вверх по тропе.
И тогда случилось чудо. Его молитва, нежная, как утренняя роса, коснулась сердца юноши, который должен был в тот день взять меч. Внезапно он ощутил, как что-то сжимает грудь — и, опустив оружие, произнёс: «Нет. Не будет больше крови».


Словно капля, упавшая в бездонное озеро, его поступок разошёлся кругами. Один за другим воины стали класть мечи к подножию холма, где молился старец. Скоро их было сотни, потом тысячи — и мечи, сложенные вместе, заржавели от времени и забвения.
А когда в долину вернулись ручьи и зазеленели поля, люди поняли: мир спасла не сила, а тихая молитва.