Сон.

Мне сегодня странный сон приснился:

Мы с тобой на берегу какой-то реки, на исходе лета....

И река странная, и приехали мы туда на странной машине: такой нет ни у меня, ни у тебя тем более... Хотя, я вполне допускаю появление такой машины у себя.

Воздух. Какой чистый и густой, практически деревенский воздух там был! А ещё говорят, что во сне не работает ни слух, ни обоняние... Врут! Точно тебе говорю, врут — даже осязание работает! Ещё как!!! Ведь я чувствовал прикосновение твоих пальцев к моей руке, чувствовал твой запах, чувствовал густоту этого прогретого уставшим под конец лета, августовским солнцем, предзакатного воздуха...

Слышал все эти звуки...

Вон там, смотри, там чайка плюхнулась в заводь, считай, ужином обеспечена...

А вон там, слышишь? Там наверное года три тому, в ветвях ивы и лесках редких в здешних местах рыбаков, запуталась коряга. С тех пор её уже обнесло сломанными ветками и невесть как сюда попавшей, скошенной травой... И теперь она радует нас звоном весеннего ручья, в безмолвном спокойствии плавного течения реки.

Вода... Какая здесь вода! Господи, да откуда ж я знаю-то всё это?

Твои волосы развевает едва ощутимый вечерний ветерок.

Скоро закат. Мы идём по забытому, самообразовавшемуся пляжу. Наш странный автомобиль остался на поляне, метрах в пятидесяти позади нас. Дикая многолетняя трава местами пробивается сквозь песок и гальку.

Мы молчим. Ты улыбаешься чему-то своему. Нежно и светло. И по-моему, чуточку печально. Я помню эту улыбку даже спустя столько лет...

Мы уходим вглубь пляжа. Подальше от воды. Туда где над песком, невысоким обрывом, намытым половодьями, возвышается «второй» берег, поросший редкими деревьями. Берёзы и сосны. Чуть поодаль раскинулась кустами дикая малина. Мы устраиваемся на нём, как на сцене. Или может, как на балконе? Ты улыбаешься...

Самое время разводить костёр. Я собираю мелкие ветки, полоски бересты, складываю их «шалашиком», и вот уже над нашим костром змеится иссиня-фиолетовый дымок.

Почему-то пахнет хвоей, несмотря на преобладание растущих на берегу берёз...

Горит наш костерок. Солнце неумолимо скатывается к розовеющему горизонту. Мы молчим и улыбаемся друг другу. Вечер окутывает нас приятным, почти ощутимо-вязким теплом. Твой образ едва заметно колышется в мареве костра и этого, уходящего в небытие дня, и медленно начинает растворяться в нём. Последнее, что я вижу — твоя светлая, едва заметная улыбка. И глаза. Кажется, что ты улыбаешься мне одними глазами...

Вот и всё.

Я сижу один на берегу, среди сосен и берёз, напротив своего небольшого костерка.

Зачем ты позвала меня сюда? Что хотела сказать?

Когда мы увидимся снова? Нет. Увидимся ли?

Потрескивание костра. Я смотрю на языки пламени...

Покой и умиротворение.