БЕГ

БЕГ

 

Мы приходим Сюда с бирюзовой душой,

Когда "мир во всем мире" и день без конца,

Когда солнце летит перламутровым утром 

В полынь и паслены в серебряной пудре…                          

И акаций стручков свистки и ранет

И чужие сады и открытый поэт,                                                                                                                                           

И по лестнице - Гулять! - радостный  бег                                                                                                                                    

И счастья миг, казалось, на век…

 

А затем, мы, узнав о цветных мирах,      

Улетаем, как чайка Джонатан Ливингстон.          

От пасленов, полыни, кленовых серег,

И пальто из ткани «бостон».

От дворов, от костров,  от провидческих снов,  

От того, что мир не совсем бирюзов…

Клокочащий счастьем полетный бег -

К будоражащей новой яви…

 

А затем, тренируясь в бесконечных пике,

Мы рискуем разбиться насмерть иль в боль.

И гоняемся за ускользающей красотой,  

Зарываясь, кто в книги, кто в алкоголь...

Обрастаем сомнениями и новым двором

И долгами  и серой тайной…

И  с годами наш спринтерский бешеный бег

Превращается в трусящий стаерский…

 

А потом мы сидим, будто Будды в саду,

Созерцая, мирясь, не сдаваясь,

В своих новых дворах – в своих старых боях            

И свой рваный бег вспоминая…

От себя к другим, от других - к себе,

Скорость рожденьем подарена…

Мы приходим в Сей  Мир с бирюзовой душой,

А уходим всегда с израненной…