ДАЛЁКАЯ ЮНОСТЬ
На модерации
Отложенный
Илья Криштул.
Здесь и там. Вспомним молодость?
Я больше не хочу здесь. Я хочу туда, где звёзды и море, и костёр на пляже, и гитара, и кто-то играет «Машину времени». И пахнет жареными мидиями, и девушка напротив смотрит влюблённо. И я уже знаю, что будет этой ночью…
А здесь я ничего не знаю. Здесь бегают менеджеры, все в одинаково повязанных шарфиках, и дети гор с одинаково злобными лицами. Здесь неоновые ночи, от которых болит голова, а девушки смотрят только в свои телефоны. Здесь убивают за царапину на машине и бьют по лицу за случайный толчок.
Здесь шумно и грязно, здесь невкусное мороженое, немолодая усталая жена и старый я. А там, куда я хочу, там все молодые — и жена, и я, а мои друзья смотрят на нас и смеются.
Там за рубль нам наливали банку сухого вина, и мы шли на пляж, где валялись деревянные лежаки. Мы их раскладывали, как нам удобно, садились, и снова гитара, только теперь уже Антонов — «Море, море…», и пили вино из банки, и звёзды падали нам прямо в ладони.
А невдалеке стояли пограничники и завидовали. Мы, конечно, им предлагали выпить, но они смущённо махали руками и уходили, бряцая чем-то металлическим. Здесь такого вина нет. Может, оно и есть, но его никто не пьёт.
Я давно уже не видел, чтобы кто-нибудь пил дешёвое вино из стеклянной банки и слушал Антонова. Можно, конечно, похожего вина купить, но с кем ты его будешь пить? И Антонова скачать можно, но с кем ты его будешь слушать? Со своими детьми?
Они, услышав «Море, море…», понимающе улыбнутся, ничего не поняв, а те, кто понял бы… тех уже нет. Уехали, спились, умерли или стали другими и не хотят помнить костёр на пляже с деревянными лежаками. Они и меня-то помнить не хотят, потому что я — это воспоминания, а воспоминания отвлекают от бизнеса.
Там у нас тоже был бизнес. Джинсы, сигареты, кассеты… Бизнес в стиле «лайт», как сказали бы сейчас. Но моря было больше. И счастья больше. Продали джинсы, которые чей-то отец привёз из Югославии, вина взяли, портвейна по два двадцать, девчонок позвали…
О, какие у нас были девчонки! Голдик, Стропила, Браун, Рюмашка, Дурёнок… Стропила недавно умерла от водки, Рюмашка с десятого этажа улетела под наркотой, Браун в Германии, достопочтенная бюргерша…
Ещё Отрада была, Отрадушка, пятый размер, добрая и ласковая. Никого не пропустила, со всеми переспала. Потом замуж вышла за бандита, ещё в те годы, и исчезла.
Можно, конечно, в Фейсбуке или в «Одноклассниках» поискать, но смысла нет. Всё равно не ответит. Не каждый хочет в прошлое возвращаться, как я. У меня-то всё светлое там…
Нет, мы не были ангелами. Ангелы жили среди нас, оберегали и иногда в кого-то из нас вселялись. И тогда тот, в кого вселился ангел, покупал духи и ехал к маме. И шёл с мамой по магазинам, и занимал очередь к прилавку, пока мама стояла в кассу.
И ужинал с родителями, а потом смотрел с отцом «Футбольное обозрение». Может, наши мамы до сих пор живы, потому что в нас часто вселялись ангелы? А здесь ангелов нет.
Какие здесь ангелы, у них же крылья, а и так не протолкнуться, им все крылья потопчут или оторвут. Ангелы ещё петь любят, по-своему, по-ангельски, а где здесь попоёшь, если шум везде и ор? Так что ангелы исчезли и появляются, только если беда, чтоб забрать кого-то к себе за небо.
Они часто появляются, бед много: то горит что-то, то взрывается, то падает… Но жить здесь они уже не могут. Здесь ангелам больно. Да и среди кого им жить? Среди менеджеров? А там, куда я хочу, даже слова такого не было.
Нет, мы все учились, работали, что-то делали… Кто дворником пристраивался, кто квасом торговал, кто на «вечернем» учился раз в неделю, а днём снег с крыш сбрасывал… Но если компания загулять собиралась и квартира была у кого-то свободная, то всё, все дела побоку.
И какие были загулы! Недельные, двухнедельные… Деньги кончались — посуду шли сдавать, а это рублей десять-пятнадцать… И по-новой — портвешок, шипучий «Салют» девочкам, ночные Сокольники… И в кино успевали сходить, и на концерты какие-то…
А могли деньги подсчитать, дозанять у кого-то и на море опять же уехать. Просто в среду после обеда, в плацкарте. И кто-то один «зайцем» наверху прятался. Это потом уже — проблемы в институте, неприятности на работе…
А родителям отзванивались: мам-пап, я у друга, мы занимаемся… Хотя родители всё понимали — звонок-то был междугородный. Если кто помнит, конечно, что такое междугородный звонок…
А здесь попробуй загуляй хоть на два дня. Или зайди ночью в Сокольники. Или позвони жене и скажи, что ты на море в среду после обеда с компанией уезжаешь, мол, присоединяйся… Такое услышишь…
А там она с тобой с удовольствием ездила. С двадцатью рублями. И с улыбкой, и с влюблёнными глазами, и в том платье, в котором… Помнишь? А ещё там был буфет на станции с вкусными пончиками и немытая черешня, и солнце падало в море где-то за домиками, и девушка, которая будущая жена, утром просыпалась потрясённая…
Где сейчас эта девушка? Здесь, гремит чем-то на кухне и руки в муке о передник вытирает… А я хочу, чтобы она там была, со мной, и в море умывалась с голой грудью, худая, загорелая и с длинными-длинными ногами…
Но её отсюда туда не затащишь… Да и что мне, сегодняшнему, там делать? С замусоренными мозгами, уставшему от всего — от людей, от вечных кредитов, от нелюбимой работы, от ненужных знаний… Ненужные знания — это всё, что нажил, на что истратил жизнь, которая так хорошо начиналась…
Или она ещё не начиналась? Может, я всё ещё стою в прихожей, а жизнь — она там, в комнатах? Я знаю многих людей, которые так и простояли всю жизнь в прихожей… А я сейчас зайду и…
Смешно… Я ведь давно прошёл все комнаты, я давно спел все песни, я мало молчал и много говорил, я любил и не любил, я плакал и смеялся, я врал и не врал, и я снова подхожу к входной двери, только уже с обратной стороны…
И я знаю, что будет за ней. Я знаю, что веселье заканчивается слезами, пьянка — похмельем, любовь — ненавистью, а жизнь — смертью. А эти ребята — молодые, красивые, шумные, беззаботные — не знают.
Небесные длани лежат у них на затылках. И не надо им мешать, и учить их не надо. И все мои знания ничего не изменят… Они не нужны там никому. И я, сегодняшний, там никому не нужен.
Слышите, как волны накатывают на берег? Как шуршит галька? Лучше этого звука в нашей жизни ничего не будет… Я уже многих из них похоронил, вот из этих, поющих на пляже Антонова: «Море, море, мир бездонный…»…
Пусть поют. И пусть я пою среди них. Но не сегодняшний, а тот… Не надо возвращаться в свою молодость. Надо её, улыбаясь, вспоминать. Вот только вспоминать уже не с кем… И улыбаться я давно разучился…
Слушай, бармен… А налей-ка мне стаканчик моря! Того, коктебельского, лета восемьдесят четвёртого года… Сколько тебе лет? Двадцать? Я постараюсь не завидовать… «Море, море, мир бездонный, пенный шелест волн прибрежных…»…
Автор: Илья Криштул
Источник: https://www.shkolazhizni.ru/prozazhizni/articles/96314/
Комментарии
Или как ;):
- Скажите, литр пива - это мало или много?
- Смотря какой по счету...
;))
БлагоДарю, Алексей!
Времена не выбирают,
В них живут и умирают.
…
«Было и прошло!» —
Твердит мне время.
Но ему назло
Тебе я верю!
У меня (нас) все было по другому. Хотя и Криштула тоже понимаю: такая сторона золотого времени юности тоже бывает.
И была, я точно знаю!
Но у нас Антонов был редкостью. Высоцкий, а особенно Визбор!
Вот это для мужчин -
Рюкзак и ледоруб,
И нет таких причин,
Чтоб не вступать в игру.
А есть такой закон -
Движение вперед -
И кто с ним не знаком,
Hавряд ли нас поймет.
...
Hо есть такое там -
И этим путь хорош -
Чего в других местах
Hе купишь, не найдешь:
С утра подъем, с утра
И до вершины бой -
Отыщешь ты в горах
Победу над собой.(С)
Душные южные ночи, рокот прибоя вдалеке, пальмы, кофе по-турецки у старого турка (нигде такого не пил ни до, ни после), безумно дешевое вкуснейшее вино, следы ступней в мягком асфальте..
И, конечно - пляж, где мы щеголяем удивительным для окружающих "офицерским" загаром, того бронзово-красного цвета, который на море невозможно получить, лицами, где все выступающие части, включая уши, облезают мелкими лоскутами..
Да, подгорело все. И шея, и челюсти снизу, и нос со всех ракурсов, брови и даже губы.. Кроме лба:)
Ах какой чистый и вкусный воздух в 4 утра! Когда выходишь из кочегарки дома отдыха после смены в пол-ночи. А как быть, если мы студенты и надо заработать, чтобы добраться домой?
А море ранним утром чистейшее, прохладно-теплое, народу на пляже -никого! дно как на ладони, хоть до него и несколько метров. Лепота-а-а..
Хотя красавиц таки немного. Они там, в городах остаются искать. Ну, умный же гору обойдет! ;) А богатые и мажорные мальчики в горах не встречаются. Им ЭТО не по карману!
Хотя в горы идут таки умненькие девушки. И - с Характером! В общем- "так много девушек хороших!". Которые умеют улыбнуться и удержать на краю, и восхититься и устать вместе, и пожалеть тебя больше, чем себя. И руку порой могут пожать как тисками, и спеть волшебным (или не очень) голосом..
И среди них - одна. Та самая - Единственная! Только вот женой не стала. Вернее стала, но не моей. Так уж получилось, но это другая история, не про горы и не про море.
Но и Горы и Море остались у нас с ней вместе.