ПРОСТО СТИХИ...

ПРОСТО СТИХИ... Уходит лето в понедельник, чтоб осень ярко на холсте зеленым высветила ельник и рыбу золотом в воде. Уходит лето. След заносит листвой и проливным дождем. А я, похожая на осень, здесь остаюсь под сентябрем, где слышно, как рожок играет в руках умелых пастушка, и лист звенит и опадает на дно вселенского горшка, где разгоняются столетья - слышны их речь и голоса, а мы, как маленькие дети, наивно верим в чудеса. Смотрите, как рожок прилежно в руках сжимает пастушок. И нежный звук летит безгрешно и ударяется в висок. И, словно знак великой тайны, ложится на тетрадный лист тень паутинки, и случайно все это видит Ференц Лист из глубины другого мира, где жизнь дрожит, как поплавок, где запах листьев, звук клавира и простенький в руках рожок. И он зовет куда-то в небо, чтобы оттуда посмотреть на детскую ручонку с хлебом и улыбаться, и стареть. Уходит лето. Понедельник. И не закончены дела... А вечер, словно мой подельник. гудит во все колокола. И осень в золоченом платье мелькает рядом и в дали. Остатки лета, как объятья, как с чертовщинкой взгляд Дали... * * * Образы, образы... Семечко к семечку - в землю посадишь - росток. Утлою лодочкой с ветрами времечко с Запада мчит на Восток. Нет мне отчаянья, нет мне смирения в центре заснеженных дней. Образы, образы - изображения жизни твоей и моей. Счастье обычное, как заговорщик, с чашкою чая в руках... Где-то под снегом застыл подорожник.

Зябко. Сижу при свечах. Образы, образы... Стрелки секундные вечно куда-то бегут. Ветры метельные, ветры попутные свой назначают маршрут. Образы, образы... Блестки и елки... Мчится сквозь время кортеж. Образ яичницы в белой тарелке так ослепительно свеж. Небо, как льдышка, от холода млеет, мысли летят вразнобой. Мир перепуганный быстро глупеет - в нем и живем мы с тобой. Только бы ветры за рамкой оконной утром ко мне принесли семечко жизни, чтоб внуку в ладони дать эти зерна земли... Жизнь - не иллюзия. Время - буквально. Стрелки ведут к февралю. Только б пружина осталась спиралью, взмахом крыла на краю... * * * МОрок черный, беспросветный, морок тщетности земной, морок ночи одноцветной за моей висит спиной. Морок ночи, зимней стужи, морок страсти у огня, словно вязь из черных кружев мороком вокруг меня. Морок пустоши и веток, звякющих ото льда, пачка мятых сигареток, желтые глаза кота. Темным мороком охвачен мир забылся зыбким сном. Что в остатке? Дым табачный, чашка с пожелтевшим дном. ...Но пока свеча у двери светит ярко под луной - спите люди, спите звери, спи, мой внучек золотой. Никакой не страшен морок, коль горит во тьме свеча. Никакой не страшен ворог - я раскрою звездный полог, "Отче наш" тебе шепча.