Из Бродского

На модерации Отложенный

 

Из Бродского.

 

Я устал от одежд и чтения чужих книг,

Где дурные сны обретают гибкость бумаги,

Пробираясь через эти овраги,

Я как птица взлетал, и рождался крик,

Когда я видел, как копошились рептилии

В этих оврагах в изобилии,

Но меня не волновало рождение сна,

И лишь чувствовал его пульсации,

Вся мировая история лишь декорация,

И все мировые религии лишь весна

Перед началом жгучего лета

И падения с кручи в воду Леты,

В котором плывут трупы со слепыми глазами

Под неподвижными небесами.