Операция

На модерации Отложенный

Мозги мне штопал снами смолоду

запойный доктор Мирумир

иглой ржавеющего города

в тисках прокуренных квартир.

 

Казались нити золотыми мне,

вид хирургических клещей

великолепно гармонировал

со смыслом жизни и вещей.

 

Мелькали осени и улицы,

листвой засыпав путь назад,

где переводят в классах умницы

закаты в цифру мегаватт.

 

На фоне уличного творчества

внутри измызганных дворов,

лишённый имени и отчества,

я оклик слышал:" Бро, здоров!".

 

Так, в результате операции,

я и ослеп среди огней,

лучами благ цивилизации

реальность сделавших темней.

 

Остались левые и правые

мне руки, ноги для труда

и на щеке слеза кровавая,

в которой падает звезда.