Дюна

С кургана мы идем домой вдоль берега реки босиком, по самой кромке воды. Белобрысый мальчишка что-то мне рассказывает, подкрепляя мимикой и активными  телодвижениями свою речь, я смеюсь, размахивая босоножками.

На нашем пути, чуть левее – знакомая песчаная дюна. Но, скорее всего, давным-давно завезли песок для каких-то целей, да так и бросили… Мы, не сговариваясь, срываемся с места, наперегонки бежим, карабкаемся на гору песка, и, достигнув вершины, с другой стороны, сбегаем вниз. Нет, не просто сбегаем…  Подпрыгивая как можно выше, мы приземляемся на песок и ногами скользим по нему – чувство восторга,  полета, какой-то нереальности этих прыжков захватывает,  мы вновь карабкаемся на дюну и вновь, с издаваемыми нами звуками то ли смеха, то ли крика, то ли рвущегося наружу дыхания, замирающего в прыжке от счастья, летим по склону… Наконец, силы нас покидают, наверх он уже тащит меня за руку, ноги вязнут, этот подъем дается с особым трудом, но мы добираемся до вершины… 

Садимся рядом, облокотившись друг на друга, и молчим.

Ощущения усталости, какого-то блаженства и насыщенности жизни переполняют: до меня доносится тихое журчание прибоя…, я слышу шум ветерка, приносящего звуки  стрекочущих вдалеке насекомых…,  я чувствую вкусный запах его плеча,  смешивающийся с запахом реки и полыни, … я ощущаю у краешка своего уха нежное прикосновение его губ… Время останавливается…

Пройдут годы, но в зеркальной глади вечерней реки эти мгновения счастья и уходящего детства останутся запечатленными навсегда…