ТРИ СЛОВА О ДОЖДЕ

                                                                                                                          ТРИ СЛОВА О ДОЖДЕ...

                                                                                                                                           1.

                                                                                                                    ... И льют дожди, жару сметая,

и, оживая, сад творит

то волшебство, где нету рая,

и лишь душа в окно глядит

Она с наивностью младенца

увидит крылья мотылька,

как отзвук прожитого детства

и вкус парного молока,

и таинство земного сада

за горизонтом прошлых лет,

и божество, что было рядом,

и незаконченный сонет...

Все прошлое, что в настоящем,

без серебра и позолот,

чтоб видеть за окошком спящим

Петра с ключами у ворот,

чтоб подойти и стать мгновеньем,

стать легким вздохом сквозняка,

стать - легче воздуха! - твореньем,

стать выходом из тупика...

...А за стеной дождя - прозрачно.

И ясно слышен щебет птиц...

Крик петуха ... Рассвет назначен

под скрип усталых половиц...

2.

Как хорошо, когда шаманство слова

небесной лейкой смыло пыль и грязь,

когда надежды прочная основа

с мной осталась, богу помолясь,

под стук дождя и перезвон капели,

когда, шурша осеннею листвой,

мои шаги слышны, но еле-еле,

как будто жизнь кивнула головой.

Как хорошо сидеть среди сирени,

глазами впитывать роскошество земли,

пить чай или вкушать варенье,

не вороша вчерашние угли.

Как хорошо - ни грустно, ни печально.

Все это - знак иного рубежа,

когда углы улягутся овально

под силой тяжести, где властвует душа.

А мир рождается, чтоб умереть. И снова

травою сотворится на стерне.

И древность, как дыханье слова,

дождем живительным увидится в окне,

и свяжутся, как первозданной нитью,

все времена и обретут объем.

А ткань судьбы, как будто ткань событий,

переплетаясь, рухнет вниз дождем.

3.

День медленно уходит.

Ночь неспешно

ложится с легким вздохом

на поля.

Из-под руки осматривает

леший

окрестности.

А времени зола

тихонько сыпется,

смывая позолоту

с высоких лбов,

как будто шелуху...

И длится, длится

вечная дремота,

там, среди звезд,

в немыслимом верху.

И замирает небо

в круге вечном,

и звезды завершают 

оборот.

Из пункта Х до станции конечной

вся жизнь - мгновенье

или эпизод.

И только слышно,

как сверчок на скрипке

легонечко настраивает лад,

и ясный звук

становится вдруг зыбким

или звучит не там

и невпопад.

Застыло время.

Это жизнь лениво

чуть движется,

а я на волоске

раскачиваю маятник

пугливо,

чтоб спрятаться

всего в одной строке,

как за стеной, как за живой оградой

из можжевельника,

за проливным дождем,

чтобы не биться

со своею правдой

о стенку лбом,

чтоб чувствовать

всей кожей, каждой клеткой -

(на уровне невидимых широт) -

величье жизни

в самой хрупкой ветке.

И только так.

А не наоборот.

...Как ночь протяжна.

А ее теченье

плывет воздушно,

словно флейты звук.

А это Мастер завершал творенье,

пока перо

не выпало из рук...