НЕ ПИШЕТСЯ...

       Друзья, открывается новое Литературное сообщество, в котором можно публиковать стихи, прозу, драматургические произведения, а так же исторические эссе, рассказы об истории живописи и музыки. Не забудем и историю кулинарии, а так же смешные и не очень рассказы о своих домашних любимцах.

       Если есть еще какие-то пожелания, то высказывайтесь в комментариях.

       Теперь о правилах.

       1. Мы без политики

       2. Любой замеченный плагиат убирается без объяснений.

       3. Никаких разборок "по косточкам". Общее мнение и впечатление.

       4. Максимальное уважение к автору публикации.

       5. Веселые рассказы и истории - очень даже поощряются.

       Ничего особо мудреного в правилах нет. Пока. А там - жизнь покажет. Тем более, что я никогда не вела сооб, мне самой многое пока не понятно. 

 

 

         

 

                                                   

                  1.

 

 

Не пишется. Темно. И я сижу - скучаю.

Ломается перо, и падает листок.

И оттепель с утра. Весна как бы случайно

здесь буквой прописной упала между строк.

 

Пока начала нет - обрыва нет. У края

с таинственной мольбой чернеет небосвод.

Но где-то Млечный Путь - моя цепочка рая,

где есть мой древний бог и вечный антипод.

 

Не пишется совсем. Дорога, дом, пролетка.

И звезды над моей повисли головой,

как блюдца с золотой потертою обводкой,

как длинная строфа без фразы ключевой.

 

Не пишется опять. И с шорохом страницы

слетают, как листва, на деревянный пол.

И Млечный Путь горит, и свет его струится

сквозь времени окно на мой привычный стол.

 

Не пишется. Весна. Явление простуды.

Я набело живу, чтобы не жить вчерне.

И грошиком в ночи блеснет моя посуда,

а Млечный Путь горит бессонницей в окне.  

 

                        2.                                                                    

 

Ночь, словно девочка в косынке,

смущенно входит в старый сад.

Чернеет снег, и даже льдинки

не так отчаянно трещат.

Она садится у порога,

чтоб звезды бросить в небеса...

Жизнь начинается с пролога

на полчаса, на полчаса...

И по спирали мчится время

и лес, и сад - и все вокруг.

Над головою диадема

или луны простой клобук...

Ночь удивительно прозрачна.

Одна - из тех немых ночей,

когда я вроде бы незряча

под светом старых фонарей,

когда в потемки мир закован,

шуршат, как в детстве, камыши,

как будто мир мной поцелован

в ночной глуши...

И в черно-белой окантовке,

где, замирая, все молчит,

луна, как кренделек в духовке,

бочком румяным заблестит,

и ночь застынет в изумленьи,

и звезды выстроятся в ряд,

и скрипнут под ногой ступени

в начале века,

                     там, где сад...  

 

                    3.

 

Когда-нибудь... Но точно не сейчас.

Когда-нибудь... Но только не сегодня.

В дорогу соберусь, не торопясь,

и дверь прикрою за собой неплотно.

 

Когда-нибудь судьбу переберу,

как четки, день за днем и год за годом,

и, словно онемевшая, замру,

на цыпочки привстав перед полетом...

 

Когда-нибудь расправлю два крыла...

Когда-нибудь... Наверное, в субботу,

когда душа в предверии тепла

возьмет одну, но правильную ноту,

 

когда из почки развернется лист,

когда щеглы настроятся на звуки,

когда мой мир раскрасит символист

от радости, а может быть, от скуки...

 

Когда нибудь во времени моем,

когда-нибудь... В позавчерашний вторник

я уплыву с последним кораблем

в края иные, где цветет терновник...

 

Когда-нибудь... Возможно, завтра днем.

Когда-нибудь... представлю на мгновенье,

что я сижу за дружеским столом...

А ты прочти мое стихотворенье...