Поэт.

Пускай она непостоянна,

И суть её всегда туманна

И тает в небе, точно птица..

А та, что уходя с собою,

Забрала сердце у поэта

Иначе не могла и это

Вполне в традициях любовных.

Ведь если вдуматься серьёзно:

Поэты о любви счастливой

Поведают на ушко милой,

А не кричат на перекрёстках.

Когда нас расставанье гложет,

И боль упорно не проходит,

Мы строки сочиняем вроде -

"Я Вас любил, любовь ещё быть может..."

Осины, ели и берёзы!

Вы поневоле разделили

Поэта тягостные были,

Пока не сбылись его грёзы:)

Я всегда завидовал творческим людям (музыкантам, художникам, поэтам) и не делил их на талантливых

и нет. Даже, чтобы написать любую книжицу в несколько страниц, нужен дар.

Что касается Вашего стихотворения, то я больше люблю смысловую поэзию (Евтушенко, Маяковский,

Вознесенский, Пушкин в "Евгении Онегине"). Лирика в чистом виде мне дается с трудом.

Желаю Вам, Евгений, удачи и творческих успехов!

Ты не Бог и не Дьявол, а некто, потерянный между

Чем-то светлым и нежным, усталым, холодным и зыбким,

Словно ветер срываешь с горящего тела одежды.

Ты мне снишься листвой, опадающей с красного клёна,

И рекой, чьё журчанье ласкает мой берег словами,

Одинокий, как горы, но всё же случайно влюблённый,

Пусть и гордый, но тоже разбуженный странными снами.

Ты мне снишься под утро звездой, исчезающей с неба,

Что лучами коснулась неспелой, но зреющей, вишни,

Мотыльком обгоревшим, с крылом непонятного цвета,

И я счастлива тем, что ты мне и проснувшейся…

снишься…

Эля Григ