МИШЕНИ

Мой отец - инкассатор. Он часто берет меня с собой, не догадываясь, что я все вижу, слышу и понимаю.

В этот раз он взял меня с собой на стрельбища. Это стандартное и, как я понимаю, обязательное, мероприятие для людей, носящих оружие...

Карьер - выборка почвы или песка - глубокая яма, по перимерту выступают песчаник и сланец, глина и чернозем - яркие, непонятные полосы, для ребенка моего возраста - загадка и одна из тайн природы. Мне десять лет.

Я допущена к пистолету оравой пьяных, гогочущих мужиков. Я тщательно целюсь, думая об отдаче и о том - почему отец о ней даже не задумывается. Думаю и не понимаю в этот момент - любит ли он меня? Я придерживаю пистолет левой рукой и молюсь своим детским богам, чтобы дали мне попасть хотя бы в молоко...

Получая деньги на мороженое - я трачу их в тире. Мороженое я не люблю, а сладкий запах жестяных мишеней, маленькие, выпуклые пульки, горкой лежащие в крышке из-под майонеза, азарт и вдохновение до и после каждого выстрела, качающихся убогих русалок и потревоженных выстрелом оленей - люблю до потери сознания.

Настоящее оружие... не сплоховать бы!

Я слышу краем уха, что пьяные разговоры переключились с моего испытания на другие, более важные вещи, и решаю стрелять. Затаиваю дыхание, жду, пока сердце даст мне хоть крошечную паузу между оглушающими ударами - и жму на спусковой крючок.

В десятку! Я попала в десятку! Я отхожу в сторону, предвкушая взрывную реакцию и пахабные похвалы.... От перенапряжения и стресса меня рвет прямо на залежи красивого песчаника и глины... Украдкой оглядываюсь и вижу мужиков, разливающих очередную бутылку по подфарникам и спину своего отца...