Бедность

Мы никогда не были бедными. Вернее, мы себя ими не ощущали. Даже наоборот. Было сознание, что мы живём лучше многих. При том, что жили в коммуналке. Машины не было. Отдельной квартиры не было. Дачи - тоже. Ничего такого, что является сейчас признаком благосостояния.

Зависть? Была, конечно. Я завидовал Володьке Бабушкину со второго этажа: отец у него был ответственным работником Управления культуры, и у него в одном из ящиков письменного стола хранился пистолет ТТ; мне даже удавалось подержать его в руках. Как бывший партизан он имел право на личное оружие.

Летом меня забирали к себе дедушки с бабушками.

Или одни или другие. Харьков. Холодная Гора. Мазанка с земляным полом. Запах резинового клея: дедушка тачал обувь."Каждый удар молота куёт счастье рабочему классу", - одно из его любимых присловий. Мы идём с дедушкой в баню. После он пьёт пиво, а мне покупают ситро. Счастье!

Другой дедушка - офицер. Новозыбков. Военный городок. Бабушка готовит мороженое в домашней мороженице. Придут гости. Обязательный бульон с клёцками. Праздничная еда. Солдаты идут со стрельбища. Поют песню: "А для тебя, родная, есть почта полевая..." Засыпаешь.

А сейчас только и слышишь: бедность, бедность... Как плохо мы живём... А вот в Америке...

© Лев Новожёнов