Письма другу. Бесконечный разговор

Когда сойдутся в длинном разговоре
два романтичных, странных старика
(нет, нет, не в споре,
просто - в разговоре),
поэзии прозрачная рука
коснется лба и, расправляя плечи,
угасшей страстью, маясь в вышине,
зажжет дыханьем золотые свечи,
что существуют в них наверняка.

Когда сойдутся в вечном разговоре
две романтично скроенных судьбы
(нет, нет, не в споре,
только - в разговоре),
не будет слышно жалоб и мольбы
и все равно - куда ведут стопы
по тропке, где рождается искусство,
слова сплетая, обнажая чувства
в непринужденной грации строфы.

И вновь они в наивном разговоре
сражаются с собою снова, снова
(нет, нет, не в споре,
просто - в разговоре),
как будто посреди земной глуши,
где таинство природы безупречно,
где моментален поворот души...
Слова точны, как камень из пращи,
в движенье, в жесте, в окантовке слова.

Я отпускаю их, как стайку птиц с листа,
на волю, где простор и где река
(нет, нет, дорога не проста
на клетчатом клочке листа)...
Я здесь, наверно, вовсе неспроста
стою, остолбеневшая навеки,
пока поземка залепляет веки...
Два сумасшедших вроде старика -
ведут свой разговор о Человеке...

У этих стариков и речи нет о споре.
И точку на листе не ставят в разговоре. 
Беседы полотно ткут, и бережно и точно.
Всегда в конце листа, не зримо, многоточие.
Им есть о чём сказать, друг с другом поделиться.
И память их скользя, отыскивает лица,
Ушедшие давно, (не тронуто забвением)
И с ними, как в кино, всплывают те мгновения,
Те мысли, те слова, что с ними прозвучали,
Как тёплая рука веселья и печали.
И распрей дней былых слетает шелуха.


И воскресают вновь, как в небе облака
Из сказки добрых снов, из мира запределья.
Тех дней былых Любовь и память обретения.
Два странных старика, нырнув в воспоминания,
Упрёков не таят, как возле сердца камень.
И принимая жизнь, счастливым Божьим даром, 
Не сломлены душой, и лишь тела их стары.

Когда же упадет мой самый первый снег?
Душа, давно по чистоте скучая,
вся в хлопотах и ожиданьи рая,
внимательно глядит на этот пошлый век.

И серо, и темно. Подгнившая листва
тяжелым бременем вокруг стволов ложится.
Хоть что-нибудь должно же сотвориться,
чтоб рассекретить мысли и слова!

А снега нет. Зима, спускаясь вниз,
под ноги стелит белую рогожку,
разбрасывая ледяную крошку,
чтоб припылить мой старенький карниз.

Но нет зимы. Нет звука и следа.
А дождь опять ко мне в окно стучится...
Мне хочется стать дикою волчицей
и долго выть без ложного стыда.

Но я смотрю из-под усталых век,
и знаю - тучи обрюхатят небо,
и снегом разродятся на потребу
в холодный день, когда ничтожен век.

В природе нет, ни доброты, ни злобы
Природа не умна и не глупа.
Неведомы ей рабство, ни свобода
Она, ни прозорлива, ни слепа.
Её снега, её дожди, пороши,
Жара и стужи (с водкой пополам)
На декорации они, порой, похожи 
Для наших драм, комедий, мелодрам,
Трагедий фарсов, скэтчей , клоунад…
Всего, чем так богаты наши будни.
Но избежать влияния их трудно,
Они пленяют наш, и ум, и взгляд.
Вот от того так часто и занудно 
Грустны мы осенью и веселы весной, 
Когда светлы над нами неба своды,
И синь без дна над нашей головой.