Привет

         "Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!" К. Паустовский

         Кто нынче пишет? В наше время пишут многие. Этому способствуют созданные и успешно работающие в последние годы десятки литературных порталов. Они публикуют практически всё, что пишут самодеятельные авторы.

          Но среди любителей поэзии (и не только пишущих стихи) принято интересоваться: "Что значит быть поэтом?» или «Кто такой поэт?»  На этот вопрос  очень точно ответил Паустовский: «Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель.»

        А мне кажется, что поэт, он тогда поэт, когда снова и снова спрашивает себя не только о том, как он пишет, но и зачем он это делает. Вот такие вопросы и отличаются тем, что они всегда важнее ответов.

      Сегодня я хочу передать всем поэтический привет от моих друзей. Эти стихи очень нравятся мне, да и не только мне. Мне очень досадно и жаль, дорогие мои, что я ограничена рамками поста, не могу вместить строчки многих из вас, поэтому просто предлагаю присоединиться и провести сегодняшний вечер вместе, получить удовольствие от замечательных строчек и от общения. Ведь нам всем, во сяком случае многим из нас или многим из нас есть что сказать.

 

 

ДАНВЛАМИР (ВЛАДИМИР ДАНИЛИН)

ДЫХАНЬЕ ЛУНЫ

В полночном дыханьи усталой луны
Рождаются сны и легко, и случайно
Восходят откуда-то из-за спины,
В полярном сияньи неведомой тайны.

И входят  в меня, и тихонько ведут
До сказочной грани шального рассвета.
И грёзами - рифмами стелется путь,
Но утро стирает старательно это.

И вот, среди дня, меж спешащих минут,
Увидится тень или блик силуэта
От сна, что напомнил сейчас и вот тут,
О сказке, что он нам рассказывал где-то.

И сердце проснётся, и вздрогнет перо,
И звуки и чувства прорвутся словами.
Мой сон возвратился. Опять повезло.
Да он и теперь между мною и Вами…

В полночном дыханьи усталой луны...

*************************************************

ПОРОЙ МНЕ КАЖЕТСЯ

Порой мне кажется
что та, кого искал,
Всё перепутала - и поезд, и вокзал.
А может, просто, выбрав самолёт,
Помчалась, силясь время обогнать,
И мчится
вот уже который год,
Став времени безумному под стать.
Порой мне кажется,
что та, кого искал,
Всё перепутала - и поезд, и вокзал.
Иль вышла там, где станций вовсе нет,
И снег замёл её легчайший след,
Глаза запорошил, увёл с пути,
Заставил мимо рядышком пройти.
Так схожи встречи,
а тебя всё нет,
И вновь мой виснет в воздухе
"Привет!"
Опять мне кажется,
что та, кого искал,
Всё перепутала - и поезд, и вокзал.
Всю жизнь бегу, мечусь туда - сюда,
Всю жизнь не те встречаю поезда.
А вдруг, живёшь ты рядом, за стеной,
И дважды в день встречаешься со мной?
Вдруг, не сказав друг - другу пары слов,
Уйдём мы в мир, где не бывает снов?
Сквозь бури, мглу и мириады бед
Вдали мне видится мерцающий твой след.
И каждая строка ведёт к нему,
Вот не сойдёмся только...
почему?
Порой мне кажется,
что та, кого искал,
Всё перепутала - и поезд, и вокзал.

2. ЮРИЙ ЛЕВЧЕНКО

ВОПРОС

  Зачем слагаются стихи?
Неужто нам не хватит прозы,
Чтоб средь словесной шелухи
Лелеять чувств метаморфозы?
А может быть - наоборот -
В слов груде прячем дефициты
(Того, что нам недостаёт)
И чувств, и мыслей "не избитых"?
Так, в строгость форм натужных рифм
Зарыв банальность ситуаций,
Спешим печати ставить гриф:
"Стихи. И без инсинуаций"...


Увы, и сам я в этом грешен,
И пусть мой поиск безуспешен,
Вопрос тот - каплей со стрехи,
Внезапно павшей мне за ворот
(Я сам себе порою ворог):
Зачем слагаются стихи?

3. ОЛЬГА АНА-КОНДА

АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ

Ангел-хранитель немного устал,
Пледом укрыл, что-то мне прошептал...
Я не услышала - в думах слегка,
Вечер настал и чуть спала жара.
Ангел трудился весь день и всю ночь,
Очень хотел мне немного помочь.
Я не спала, всё писала стихи,
Были они, как всегда, о любви.
Утром немного устала мечтать,
Чуть задремала, а ангел опять
Нежным крылом помахал надо мной,
Сон вдруг приснился такой неземной...
Кажется, выспалась, друг мой родной
Где-то со мной, дарит мир и покой.
Чувствую, он улыбается мне,
Сам отдыхает со мной в тишине...
Это фантазия, сказка иль быль?
Я увидала от крыльев лишь пыль.
Видно, работу всю сделал и вновь
Он улетел. Знаю, это любовь...

 

4. ЛЕОНИД СМАГОРИНСКИЙ

ИСКУШЕНИЕ

Я Вам подарю слова
И искорку интереса 
Зажжёт их сладкий обман,
Заманит Вас в неизвестность.
Возьмите мои слова-
Слова мгновений счастливых.
Они – горящий запал
И неотвратимость взрыва.
А в том пространстве огня,
В которое попадёте,
Забудете и меня,
И то, чем нынче живёте.
И глядя на этот мир,
Такой пылающе - зыбкий,
Я, старый, вредный Сатир,
Откликнусь лукавой улыбкой.

ЕЛЕНА АНАНЬЕВА

ТАВЕРНА

Висит картина в рамке за стеклом.
Там жизнь иная, там - самозабвенно
возносится молитвенный псалом
над побережьем ,где стоит таверна.

Сурова жизнь на грубом полотне.
Мазок художника не точен вдохновенно...
Благославенно тонет в тишине
тот берег, где стоит моя таверна.

Наивных красок гладкое письмо,
где время безразлично и безмерно,
как будто бы поставлено клеймо
на лоб художнику. Стоит его таверна...

У творчества всесильная струна...
Как бесконечны флейты переливы!
У ног твоих пустынная страна -
все краски мира будут справедливы!

И страстная художника рука,
когда он жизнь писал самозавбвенно,
цветная музыка слышна из далека
на побережье, где стоит таверна.

Рассыпется когда-нибудь стекло,
картина потускнеет непременно...
И альбатроса тонкое крыло
появится под небом, где таверна.

********************************************* 

ЧАСТНЫЙ РАЗГОВОР


Но почему граница света, 
граница солнечного света
неясно зрится непоэту, 
поэту видится волне?

Но почему души страданья,
души неопытной летанья
так непонятны непоэту,
а для поэта - жизнь сама?

Но почему завистник глупый,
завистник глупый, злопыхатель,
прильнув душою к непоэту,
поэту зло творит всегда?

Но почему мечтатель страстный
в весенний день и в день ненастный
не понимает непоэта,
к поэту льнет, как жизнь сама?

Но почему как повеленье,
когда судьба сплошное бденье,
поэт лишь жаждет вдохновенья,
как будто без него нельзя?

А непоэт, слагая вирши,
а непоэт, перо ломая,
не может влить в свои писанья
поэта страстную судьбу?

Но почему же дар небесный,
но почему же свет небесный
глаза не видят непоэта,
поэт же чувствует всегда?

Что может быть кромешней тайны
сотворчества души и мысли?
Неужто место остается
для зависти к судьбе иной?

Ты зря обиделся, мой мальчик.
Ты зря надулся, мальчик глупый.
Навряд ли стоит обижаться -
не о тебе ведется речь.

Я так спросила - по секрету,
тебя ни в чем не обвиняя.
Но почему у непоэта
с поэтом вечная вражда?

Что остается для поэта?
Писать, работать, жизни сочной
сложить изисканный букет,
как может только лишь поэт!..