Максим Шраер. Ньюхэйвенские сонеты (1989-1998)

ЗАКЛИНАНИЕ

Она ушла, и серый плащ
натягиваю мимо плеч
и в лифт бездонный захожу,
монетку в брючине ужу,
вернись, любимая, домой,
мне Бруклин кажется тюрьмой,
вернись, я напишу сонет,
про то, как валит финский снег,
про то, как Ладога легка,
про скрип морозного ледка,
о, распростертый у виска
трилистник губ и языка,
вернись, я не могу один,
я раб твой, а не господин.
*
КОНЕЦ АВГУСТА

Прощальный секс. Порожняя рыбалка в ноябре.
Гляди: за шиворот реки стекает дождь.
Ты скоро сядешь в проржавелый додж
с отметиной свинцовой на ребре.

Надев очки, ты замшевым тяжелым пиджаком
придавишь а+тлас лета и любви.
Все кажется: ищи ее, лови...
Мотель, на завтрак кофе с пирожком.

Замедли ход. Пересекая взмыленный Гудзон,
ты различишь на дальнем берегу
свою литую грудь и мой разверстый зонт.
Опомнись, это я тебе реку:

"Дождливый торопливый самый что ни на есть
счастливый терпеливый прощальный секс".

NEW LONDON, CONN.

Подлодка входит в старый порт -
так проститутка старая, больная,
под утро возвращается, виляя
всем телом обветшалым, понимая,
что ей на пенсию пора.

За нею следом катерок -
рабочий парень из слободки,
фырчит пивной отрыжкой, пахнет водкой,
и, увлекаясь уличной красоткой,
не замечает, что она стара.

Обосновавшись у окна
портового замызганного бара,
я наблюдаю эту сцену; пара
пустых бутылок. Дайте мне вина!

ОГНЕННАЯ КОРОВА

Выжженные глаза доходного дома...
Помнишь, горели по вечерам оранжево и знакомо?
Не сберегли роговые очки,
не защитили ресничные жалюзи,
языком слизала огненная корова.

Ресторан "Венеция" в черном квартале.
Перед клиентом растерянно извиняясь, нет, размеренно извиваясь
(помнишь, рядом, пока мы ждали на светофоре),
черная грация черного братика локтем толкала:
"Только тебя еще здесь не хватало", - бледнела и хохотала.

Дом погорел, ресторан закрылся.
Третий в нашу любовь закрался.
Я зову тебя. В окнах форда стоит черно-белый город.
Ты гадаешь на светофорах. Красный не дорог, зелёный дорог.

ПОСЛЕДНЕЕ В ПЕРВОМ

Когда я первый раз в тебя вошел,
ревел Гудзон, что африканский слон,
(бывает в октябре такой сезон);
и за окном манхэттанской квартиры
взрывались мотоциклы, как мортиры,
и слышался клаксонов долгий стон.

И ты сказала: "Боже, как же я
сегодня счастлива, любимый мой, твоя
рука, твои колени, губы, шея..."
Но я не слышал, - ночь-ворожея
меня тащила в сторону Бродвея,
туда, где нищие стаканами бренчат,
туда, где театральный гул и чад,
моя душа летела, леденея.