С Крутой горы

Пьянящий  воздух  чист,  лучист.
На  склонах  гор  цветной  убор.
Река  меж   гор   течёт,  журчит,
Гитарный   слышу     перебор.

И,  как   магнит,   в   себе   таит
Земля   священное   тепло.


И ничего   здесь не  болит,
И  на  душе  моей  светло.


Я  по  тропе  могу  слететь,
Могу  сгибаться  там  лозой,
Мне хочется всё  время  петь,
Скакать  с  крутой  горы  козой.