Звени, мой верный стих, витай, воспоминанье..

Владимир Владимирович Набоков

10 [22] апреля 1899[2], Санкт-Петербург — 2 июля 1977, Монтрё) — русский и американский писатель, поэт, переводчик, литературовед и энтомолог.

"Моя голова разговаривает по-английски, моё сердце — по-русски, и моё ухо — по-французски". В Набоков

Звени, мой верный стих, витай, воспоминанье!
     Не правда ль, все -- как встарь, и дом -- все так же тих --
     стоит меж старых лип? Не правда ли, страданье,
     сомненье -- сон пустой? Звени, мой верный стих...
     Пусть будет снова май, пусть небо вновь синеет.
     Раскрыты окна в сад. На кресло, на паркет
     широкой полосой янтарный льется свет,
     и дивной свежестью весенний воздух веет.
     Но чу! Вздыхает парк... Там -- радость без конца,
     там вольные мечты сулит мне рай зеленый.
     Туда, скорей туда! Встречаю у крыльца
     старушку мирную с корзинкою плетеной.
     Меня приветствуя, лохматый черный пес
     визжит, и прыгает, и хлопает ушами...
     Вперед! Широкий парк душистыми листами
     шумит пленительно. Виляют меж берез
     тропинки мшистые; дубовая аллея
     пересекает их и, влажно зеленея,
     стрелой уходит вдаль; средь трепетных ветвей,
     склоненных до земли, вся белая, сияет
     скамейка. Ярких мух беспечный рой играет
     над спинкой вырезной, и решето лучей
     желтеет на песке. Последняя тропинка
     окаймлена волной сиреневых кустов.
     Я выхожу на луг. Здесь тени облаков
     бегут по мураве. Здесь каждая былинка
     живет по-своему; таинственно звенит
     в прозрачном воздухе жужжанье насекомых.
     Вперед! Сквозь белизну молочную черемух
     зеленая река застенчиво блестит,
     кой-где подернута парчою тонкой тины...
     Спешу к тебе, спешу, знакомая река!
     Неровный ветерок несет издалека
     крик сельских петухов и мерный шум плотины.
     Напротив берега я вижу мягкий скат,
     на бархатной траве разбросанные бревна,
     а дало -- частокол, рябин цветущих ряд,
     в лучах, над избами, горящий крест церковный
     и небо ясное... Как хорошо! Но вот
     мой слух певучий скрип уключин различает.
     Вот лодка дачная лениво проплывает,
     и в лодке девушка одной рукой гребет...
     Склоненного плеча прелестно очертанье;
     она, рассеянно, речные рвет цветы.
     Ах, это снова ты, все ты и все не ты!

     Звени, мой верный стих, витай, воспоминанье..

             31 января 1918