Визит в глухомань. Сказка на ночь

Приехал как-то раз Премьер в одну деревню, чтобы там ему все в уши пели и в ножки кланялись. Ну, как водится, завели жители местную катавасию. «А давайте, - говорят, - мы в вашу честь главную улицу назовем!» «Это как же? - спрашивает Премьер. - Улица Премьерчатая что ли?» «Ну почему же? - отвечают ему. - Можно и посолидней. Проспект Царя Гороха».

Тут Губернатор вмешался.

- Не слушай их, - говорит, - Отец. И так ты с ними валандался лишнего. Их ведь огонь с небес попалил. Значит, они высшие силы прогневали. Ведь они сами говорят: верховой пожар. А ты им и денег, и домов велел выдать. Вот увидишь - их еще возмездие настигнет. А в газетах потом начнут писать: улица Премьерчатая и проспект Царя полностью уничтожены в результате природных катаклизмов. Все ведь подумают, что это в тебя высшие силы метили, да промахнулись. Народ-то у нас знамений не понимает.

К тому же, им мизинец дай - они руку по локоть отхватят. Согласишься улицу назвать - они потом потребуют, чтобы тебя после смерти на этой улице в мавзолей положили. Так и пролежишь до Страшного суда в глуши и в грязи, никакой тебе европейской респектабельности.

Задумался Премьер. Не по себе ему стало. «Будут еще в честь меня всякую глухомань деревенскую называть… И ведь правда потом захоронят тут. Скажут - мол, он эти места любил, еще когда улочку для себя присмотрел, именем своим назвал»…

Подозвал он Губернатора, заглянул так внимательно ему в лицо и молвил:

- Уж ты проследи, чтобы они тут ничего в честь меня не называли. А то как-то это глупо выходит.

- Не беспокойся, Отец, - отвечает Губернатор. - Чей я все понимаю. Все путем сделаем.

Вздохнул с облегчением Премьер и велел начинать зачитывание дифирамбов. Тут все выстроились в очередь и давай превозносить и благодарить. Все с поклонами, со слезами умиления и восторга, с умело наигранной искренностью. Премьер аж сам чуть не поверил и едва не прослезился.

Только успел взять себя в руки, а к нему уж свитер несут. Жители-то, которым не разрешили улицу в его честь назвать, вязали ему долгими холодными вечерами, пока по углам сидели и не чаяли, что дома после пожаров построят.

Удивился Премьер, хоть виду и не подал. Однако же сам подумал: «Почто мне свитер их самодельный? Не уж-то не видят, что я одеваюсь, как приличный европеец?» Но свитер взял и даже похвалил. «Куда только теперь его девать?» - думает.

- А хочешь, я тебе свой свитер подарю? - спрашивает Премьер у Губернатора.

- Не, - отвечает тот. - И размер не мой, и вообще - зачем мне чужие проблемы? Ты, Отец, сказки-то не читал? Мне вот в детстве читали: там иной раз одежку оденешь, а потом и сгоришь в ней заживо. Не склонен я что-то к таким экспериментам. Сам носи, или вон в музей какой-нибудь сдай.

К тому же, тут вряд ли обошлось без черной магии. В наших краях без нее теперь ничего не обходится. Может, вплели в свитер волосы мертвецов да еще заклинания какие-нибудь при этом читали…

- Ну нет, - отмахнулся Премьер. - Это все суеверия. Какие еще волосы мертвецов? При пожаре волосы сгорают в первую очередь.