Баллада о подлости

Вчера прочел статейку от Мерзости, и песню я
Спою, как яду антидот, помучивши Поэзию.
Знавал я автора статьи — старушка из Израиля.
Писала сор галиматьи, как вкусно жрать и правильно.

А тут, вдруг, удивил портал, и вот пою вам песню я,
Как у бабульки прочитал... про мрак   п о б е д о б е с и я.
Что мол, с портретами ходить отцов и дедов-прадедов,
Полком Бессмертным во всю прыть — удел некро-фанатиков.

Что накрываем, мол, страну энергией покойницкой,
И вспоминаем мы войну все по указке «ольгинской».


Несут портреты мертвецов, мол, вовсе не для Памяти —
Идут политики с гнильцой, а вы их прославляете...

Читал, и всё не мог понять:  п о б е д о н е н а в и с т н и ц а —
Как ты могла так низко, мать, упасть и оскотиниться?
Отец твой что, не воевал? Иль дед твой в полицаях был?
В призыв зашкерился в подвал? Захватчикам лизал он тыл?

Откуда столько грязи вдруг на Родину, пусть, бывшую?
Иль так велел ваш политрук — излить душонку сгнившую?
Взбесил вас так Бессмертный Полк? Нет, нас вы не исправите:
Героям отдаем мы Долг — корежит вас от Памяти!