Пара слов о Горбачеве

В сентябре 91-го я ехал из Москвы к себе в Донбасс с выставки "Стройиндустрия". (На фото я в апреле того же года на Арбате).

Соседями по купе оказались толстая бабця пролетарского вида (потом призналась - проработала на шахте на людской подъемной клети), парень заурядной внешности и еще какой-то блондинистый крендель в понтовой рыжей кожанке как у Бельмондо, с золотой цепью на шее и с покер-фейсом на физиономии.

Прямо напротив вагонного окна горело табло электонных часов. Как только на нем вспыхнуло число "17"и два нуля, поезд дернулся и поехал.

- Ух ты! Прямо как в космос запускают! - отметил я.

Соседи со смешками заерзали: "Ну так! Столица!", а тот с покер-фейсом только зыркнул из своего угла. Мы сидели с ним на одной полке.

Через какое-то время молодчага полез в свой баул и достал оттуда газету "U.S.A. today" Она состояла из двух тетрадок, одну из них он положил рядом, а вторую принялся перелистывать.

Я не удержался:

- А можно глянуть?

Покер-фейс мгновенно пропал с лица попутчика, и он извиняющимся тоном произнес:

- Excuse me, but I don't speak Russian.

Ну, моего английского с горем пополам хватило, чтобы мы завязали беседу и познакомились. (К вечеру третий спутник, помалкивавший, не спуская с нас глаз, признался, что почти все понимает в нашем разговоре, но сам встревать стесняется.)

Парня звали Джефф, он родом со Среднего Запада, по специальности геолог. Работал в Техасе, потом еще где-то, но потом бросил это дело. Причина в том, что ему осточертела камералка (кабинетная обработка результатов), а в экспедицию хрен попадешь - все схвачено блатными, там очень выгодно в экспедиции ездить. Та что он переехал во Францию, купил задешево разорившуюся средневековую ферму где-то в Бретани, в самой глубинке, а зарабатывает фри-лансом, продавая свои фоторепортажи в новостные агентства.

В СССР он приехал впервые, чтобы снять забастовку шахтеров в Донецке - за этот материал посулили неплохие деньги. Его многое поразило в советской жизни. (Меня тогда поразило, как они смело ныряют головой в прорубь, без боязни незнакомых обычаев, в любой точке планеты чувствуя себя как дома.)

Я постепенно разбалакался, утром, подъезжая к Славянску, где железная дорога проходит рядом с громадными меловыми терриконами, даже местный анекдот про Брежнева рассказал - как он, проездом в Донецк, спросил, почему это в угольном крае терриконы вдруг белые. Ему сказали: а это, Леонид Ильич, мы специально к юбилею революции побелили! Он тогда в Донецке хвалил местных и рекомендовал и в Донецке все терриконы побелить.

Ну и конечно же Джефф не преминул спросить про только что смещенного Горбачева.

Я как сумел по-английски обрисовал ему свое видение, помогая себе жестами.

- Ну вот представь. Стоит огромная тюрьма, битком набитая всеми подряд: гангстерами, их жертвами, нацменами, надзирателями, просто случайными прохожими.

И вот приходит Горбачев-освободитель, весь в белом и с самыми благородными намерениями.

И намеревается стать на воротах, как апостол Петр, и выпускать по списку - сначала кооператоров, потом фермеров, потом еще кого-то и так далее.

Но только он повернул ключ в замке, как дверь высадила прущая изнутри лавина. И как он ни старался ее плечом подпереть и остановить этот ревущий поток, становилось только хуже. На свободу вырвалось и добро, и зло.

Горбачев не герой и не злодей. Он просто повернул ключ...