Странники Сергей Грущанский

 

Я помню, как старцы по улицам тёмным ходили,
как тихо стучали в дома и просили ночлега.
Впускали их редко,но хлеб им – всегда выносили.
Они говорили "спасибо!" за ломтики хлеба.

И долго потом на закрытые двери глядели.
И хлебные крошки, наощупь,с крыльца подбирали.
И шли со двора под сверчков монотонные трели –
к началу просёлка, ведущего в смутные дали.

Кем были по жизни хозяева тощих котомок?
На это, из мёртвой эпохи, никто не укажет...
Но вот показалось, что я – их прямой непутёвый потомок,
которого Бог неземною печалью накажет:

за то, что боялся их – поздних, лохматых, несытых;
за то, что мог спать,а над ними куражились ветры;
за то, что у глаз их,по-детски ширo'ко открытых,
кустились морщинки,что не были мной отогреты.

И может, фатально поставит меня на дорогу
познание Веры, а может быть – зло человека.
И я подойду к незнакомому прежде порогу,
и в дверь постучу, как посланник из давнего века.

И спросят, зевая:"Неужто пристанища нету?".
И вынесут хлеб... И останусь у двери надёжной...
И душу открою навстречу высокому свету –
в котором земная дорога становится звёздной.

*

www.narodnypoet.ru