Когда я умру

На модерации Отложенный

Что будет, когда я умру?

По телевизору покажут экстренный выпуск новостей - "Сегодня в (час-мин) скоропостижно скончался всемирно известный актёр, писатель, музыкант, поэт и художник, всеми нами любимый Д.С., по прозвищу Бульдозер. На центральном кладбище в 15-00 состоится траурная панихида с приложением цветов и венков, также на церемонии будет присутствовать президент Российской Федерации (фамилия утрачена, мало ли их там), которому удостоена честь разрезать ленточку открытия мемориала в память великого человека, ушедшего от нас безвозвратно"...

                                                             

Далее газеты разорвутся статьями, везде будут мои фотографии, включая те, где я с Анжелиной Джоли нахожусь в сауне, а рядом завёрнутый в простыню сидит человек, внешне похожий на бывшего министра внутренних дел, закрывающий лицо от папарацци ладонью.

Затем мой гроб пронесут по Александровскому саду, и за ним проследует толпа известных личностей, включая известного критика Латунского, вознёсшего голову к небесам. А рядом на лавочке будет сидеть женщина по имени Маргарита, и долго думать, кого это там хоронят с такими почестями...

                                                              

В Храме Христа Спасителя будет проведена прощальная литургия...

                                                              

Нет. Ничего этого не будет. Мама поплачет, постареет лет на двадцать разом. Отчим выпьет рюмку водки и закусит. Отец и брат узнают о моей смерти не сразу, выпьют, закусят, через неделю не вспомнят. Бабушке лучше вообще не сообщать, чревато инфарктом. Единственный друг купит бутылку водки, выпьет и немного поплачет, переслушает наши песни, напишет какой-нибудь пост в "Одноклассниках", а на утро как всегда отправится на работу.

Ничего страшного не произойдёт.Не рухнут горы, звёзды с неба не упадут, тучи не прогремят грозою и холодный ливень, как море слёз, не устремится к бренной земле. Все продолжат жить своей жизнью. 

 

Когда я буду уходить,

То долго думать не заставлю.

Не буду никого винить.

Свои стихи я вам оставлю!

Как, вам стихи не по душе?

Стоите в непонятной позе?

Так радуйтесь, ведь я уже

Для вас свой след оставил в прозе...

     

                                                                   

Останется моя музыка, неизвестная почти никому. Останется гитара без единого автографа. Останутся мои рассказы и стихи, которые наверное давно всем надоели и перечитывать их нет никакого смысла. Останется синтезатор, для которого нет в продаже шнура для подключения к интернету - дискеты с музыкой рассыплются как пыль, будто и не было. Ещё останутся пустые бутылки из-под водки, которые я как обычно не успел выбросить. Останется пустой балкон, только теперь вместо матраса, на котором я спал, отдыхал и ублажал противоположный пол, будут лежать ненужные вещи, которые нигде не пригодятся, а выкинуть жалко.

Мир будет продолжать своё "муравейное" движение. Все будут жить своей жизнью.

 

Куда уходят души?
Одни, как ветер о листву,
Касаясь мягких облаков,
Летят в лихую синеву.
Другие, те что век грешили,
Те, что святую кровь пролили,
Горят в безудержном огне.

Куда уходят годы?
А годы, словно стая птиц,
Не зная никаких границ,
Как камень брошенный, стрелой,
Как жеребёнок удалой,
Бесследно исчезают.

А счастье, где оно сейчас?
Оно похоже на всех нас -
Живёт и умирает.