Высоцкий. Клятва. Нет меня...

 Великое множество в России поэтов. А народных всего-то четыре. Их имена в каждом из нас. Пушкин, Некрасов, Есенин, Высоцкий. Каждого слово - словно твоё.  Давно они уже не с нами, но с нами их стихи. А в их стихах - мы.   Завтра день рождения Высоцкого Владимира Семёновича.  Прочтём его.

                                       Моя клятва

                              Опоясана трауром лент,
                              Погрузилась в молчанье Москва,
                              Глубока её скорбь о вожде,
                              Сердце болью сжимает тоска.

                             Я иду средь потока людей,
                             Горе сердце сковало моё,
                             Я иду, чтоб взглянуть поскорей
                             На вождя дорогого чело...

                              Жжёт глаза мои страшный огонь,
                              И не верю я чёрной беде,
                              Давит грудь несмолкаемый стон,
                             Плачет сердце о мудром вожде.


                             Разливается траурный марш,
                             Стонут скрипки и стонут сердца,
                             Я у гроба клянусь не забыть
                             Дорогого вождя и отца.

                             Я клянусь: буду в ногу идти
                             С дружной, крепкой и братской семьёй,
                             Буду светлое знамя нести,
                             Что вручил ты нам, Сталин родной.

                             В эти скорбно-тяжёлые дни
                             Поклянусь у могилы твоей
                             Не щадить молодых своих сил
                             Для великой Отчизны моей.

                             Имя Сталин в веках будет жить,
                             Будет реять оно над землёй,
                             Имя Сталин нам будет светить
                             Вечным солнцем и вечной звездой.

                                                                                  8 марта 1953 года...

                                  Нет меня, я покинул Расею!..

                               Нет меня, я покинул Расею!

                               Мои девочки ходят в соплях.

                               Я теперь свои семечки сею

                               На чужих Елисейских полях.

                               Кто-то вякнул в трамвае на Пресне:

                              "Нет его, умотал, наконец!

                               Вот и пусть свои чуждые песни

                               Пишет там про Версальский дворец!"

                               Слышу сзади обмен новостями:

                              "Да не тот, тот уехал - спроси!"

                               "Ах, не тот?" - и толкают локтями,

                               И сидят на коленях в такси.

                               А тот, с которым сидел в Магадане,-

                               Мой дружок еще по гражданской войне,-

                               Говорит, что пишу ему :

                              "Ваня, Скучно, Ваня, давай, брат, ко мне!"

                                Я уже попросился обратно,

                                 Унижался, юлил, умолял...

                                 Ерунда! Не вернусь, вероятно,

                                  Потому что и не уезжал.

                                  Кто поверил - тому по подарку,

                                 Чтоб хороший конец, как в кино,-

                                 Забирай Триумфальную арку!

                                  Налетай на заводы Рено!

                                 Я смеюсь, умираю от смеха.

                                 Как поверили этому бреду?

                                 Не волнуйтесь, я не уехал.

                                 И не надейтесь - не уеду!

                                                                                          1970