Как в один час мы стали надежнее, ближе, понятнее

Это черт знает что... Обещали же, что с годами будет легче. Что с опытом душа грубеет, что все воспринимается спокойнее и циничнее... Похоже, обманули.

Это же неправильно, когда мурашки по коже, когда в глазах что-то начинает мешать, когда в ногах дрожь... Глупость, сантименты.

То, что случилось в минувший понедельник, происходит до сих пор. Секундные взрывы на «Лубянке» и «Парке культуры» растянулись на часы, дни и растянутся еще очень надолго... Они звенят в головах, в сердцах. Где-то под кожей. Они выстрелили в нас в упор, и мы с удивлением смотрим, как глупо и нелепо может прерваться все, что дорого, все, что имеет значение...

Про уродов, сделавших это, нет смысла говорить. Все слишком очевидно: они уроды, и им не место на этой планете.

А о нас говорить хочется. Эти взрывы сделали то, чего тщетно добивались (или говорили, что добиваются) политики разных уровней, положения и образования. Эти взрывы заставили нас посмотреть друг на друга. Смущенно поднять глаза и понять, что, кроме машин в кредит и закупок в «Ашане», есть что-то еще в нашем городе и в нашей стране...

В нашей... Это же так модно - бросить на лету: «В этой стране». Мол, живу тут, но гостем. Не имею отношения ко всему, что вокруг. С прошлого понедельника «в этой» я не слышал ни разу. Ни в комментариях, ни в обсуждениях...

Уроды с бомбами едва ли хотели добиться именно этого, но именно этого и добились.

Мы вдруг, в один день, в один час стали надежнее, ближе, понятнее.

Мы, скорее готовые броситься со скалы, чем поздороваться с соседом в лифте. Выдающие улыбку незнакомым исключительно по неосторожности. Мы, не доверяющие милиции и друг другу, считающие жуликами всех вокруг. Нервные, с вечно кислыми лицами.

Мы - один народ, одна страна, один город...

Господи, скольким людям хочется сказать спасибо... Мужикам, не впадавшим в истерику, женщинам, давящим слезы, чтобы потом вдоволь накричаться дома... Врачам, милиции, машинистам... Патриарху, который вдруг сказал про наживающихся на горе таксистах. Спасибо, потому что нам важно было это услышать... Спасибо за то, что на митинге напротив Политехнического не было флагов. За то, что даже у разных движений и партий хотя бы здесь хватило такта не «использовать площадку». За то, что там мало говорили и много плакали. За то, что совершенно неожиданные люди пришли с цветами и свечами... Спасибо вам...

И еще тому парню на станции «Лубянка». Совсем юный милиционер стоял в оцеплении, когда люди несли цветы. Он ничего не говорил, ничего не делал. А по щеке просто ползла слеза. И я первый плюну в лицо тому, кто назовет его ментом...

Я не хочу, чтобы это повторилось. Я не хочу чувствовать запах свечей в метро и видеть горы цветов у Музея Маяковского, в переходах и на рельсах... Но я хочу жить в этой стране, которая, черт возьми, стопроцентно наша.