Чулки, банты и панталоны. Вий в Париже.

Сверкнула искрой жалость в пустой высохшей, бензиновой зажигалке. На секунду мелькнули тени Норд-Ост и Беслана, морозом по коже проступили буквы с записки капитана Колесникова. Стук кувалды по переборкам. Рёв трибун стадиона. Плеск волн. Остров Утойя. Выхолощенность. Кто не спрятался я не виноват. Божечки! Как верещит мышиная станция "либераст ФМ", словно сверло в мозг врезаются штампы. Заложники, террористы, ИГИЛ. Добрались до столицы пармезана! Сколько трагизма, надрыва истерии в голосе некого Жвирблиса.... Он созвонился с друзьями в Париже, они в полной пятнице. В прямых эфирах из баров неких корреспондентов на заднем плане стендапа, слышится болтовня и смех, выпивших лишнего людей. Что можно сказать по Жвирблису? А знаете, что? А плевать мне на вас, жвирблис, устал я что-то переживать, по подсказке.

Мною нельзя чиркать. Можно я сам выберу за кого хочу, а за кого не хочу плакать? Да и в Париж я не собирался. Что сказать по Европе в целом? Я думаю Брейвик заказал себе двойной компот на ужин. Что сказать нам? Готовьтесь, теперь они всем натовским кагалом будут ломиться в Сирию. Что сказать Украине? Порошенко объявит ПС крылом ИГИЛ. Что сказать Франции? Это ай-яй-яй, за нефтяную вышку ИГИЛ. Не надо бомбить вышки, бомбите госпиталя и верблюдов. Что сказать нам? Спокойствие, только спокойствие. Сегодня и завтра, холодная голова должна следить за горячим сердцем. Ощущение такое, что Вий вышел поесть не вчера, но какой - то болван с чубом оглянулся в начерченном и намоленном святыми угодниками круге. Здесь темно. Будем надеяться.