Ушел Марк...

На модерации Отложенный

Марка больше нет... 

Не люблю виртуальные отношения переводить в реальные и, узнав о том, что - болен, звонила в Иркутск с каким-то даже страхом - услышать голос, это ведь очень много про человека понять...

Он оказался точно таким же, каким и виделся мысленно - в Макспарке, в Агенте, в письмах и долгих разговорах обо всем на свете... Ни единой интонацией не разочаровал, ни словом не пожаловался на болезнь и неизбежный уход...

Они, "ботаники" - ученые эти, в молоке моченые, зачастую оказываются мужественнее понтующихся бруталов...

Мужественнее, мудрее, великодушнее и чище...

Таким и запомню - и голос, и человека... 

Я обещала ему пост о забытом московском поэте. Не успела, не сделала... И перечитываю сейчас стих, который ему нравился больше всех остальных, и слышу его голос, и додумываю, что бы он сказал еще - о нас, о них, о том, что происходит и будет происходить долго-долго...

Теперь уже без Марка...

* * *

Поднимаешь бокал и еще пошалишь

Пусть другого за стенкой приканчивают

Я теперь понимаю что чувствует мышь

Когда воздух из банки выкачивают

 

Я узнал: человеку отпущен лимит

Интеллекта – свободы прелестной

И ура наконец сумасшедший летит

Из окна психлечебницы местной

 

Образованы мы обеспечены мы

И без брода не кинемся в воду

Помогите укрыть беглеца из тюрьмы

Помогите борцам за свободу

 

Мой герой отвечает: какая борьба

Кто виновен и чья здесь заслуга?

Раб за горло хватает другого раба

Два дракона сжирают друг друга

 

Посмотри в микроскоп: эти люди умрут

Сгинут их монументики храмики

Прекращают ослы принудительный труд

Мордобой прекращают охранники

 

Будет меньше фанатиков больше врачей

Сумасшедший получит уколы

Станет модной моделью в стране палачей

Современный ученый бесполый

 

Можно вирши твои будет тиснуть в печать

И публично читать завывая

Так чего же тебе исступленно кричать

И бросаться под ноги трамвая?

 

Мало воздуха в банке: включили насос

На зверьке поднимается шкура

Лаборантка в блокнот записала вопрос

Молодая здоровая дура


Дай Бог ему, нерелигиозному, много-много воздуха, покоя и тишины...

* * *

Не пугайся, то всхлипнула старая дверь.

Не пугайся, ведь ночь за окном так бела.

И не смерть у меня за спиной, нет, не смерть -

два крыла у меня за спиной, два крыла.

 

Я хранитель твоих безутешных утрат,

виночерпий твоих участившихся тризн...

И не смерть у меня за спиной, бедный брат,

твоя жизнь у меня за спиной, твоя жизнь.

 

Не пугайся, что пламя чадит и дрожит,

свои окна в жемчужное небо открой!

Ты доверься мне, только покрепче держись, -

полетаем с тобой до утра над Невой.

 

Чтоб потом, возвратившись в себя без потерь,

понял ты, что не так уж печальны дела.

Что не смерть у тебя за спиной, нет, не смерть –

Два крыла у тебя за спиной, два крыла!