Пятьдесят седьмой

Стемнело.
Я ждала дочь с тренировки, сидя в машине и слушая радио.
Окна спортзала едва светились за стеной дождя.
Мимо меня, по лужам и темноте, в сторону футбольного поля потянулись игроки.
Для них не бывает плохой погоды, тренируются и в снег, и в дождь.
Из-за огромных накладок на плечах и свирепых шлемов с мощной решёткой, футболисты напоминали гиантских богомолов, идущих на задних ногах.


Прошёл первый игрок, второй...
Скользнули, как мокрые бесшумные тени.
А следом шёл третий футболист, с номером 57 на майке.
И над головой он держал девчачий, ярко-алый зонтик.
Зрелище было одновременно неожиданным, добрым, нелепым, тревожным, забавным, непредсказуемым и прекрасным, - как молодость.