Окончилась война...

Окончилась война. Вернулись домой бойцы. Мужчины, молодые и не очень. Для меня это были взрослые. Время шло и, как-то не заметно, но всё более, стирало первоначально большую разницу в возрасте. Уже некоторые участники войны оказывались не так уж на много старше, особенно те, кто в последний момент запрыгнул на подножку поезда на фронт.

У моего сына друг участвовал в боевых операциях в Чечне. Офицер. Он зовёт меня уважительно дядя Лёня. Мальчишка, которого я знал с детства. У него теперь опыт, которого у меня не было и, дай Бог, не будет. Опыт убивать и опыт избегать смерти.

Перед этими ребятами я испытываю чувство вины, за то, что им пришлось пережить. Как бы и я тоже послал их под пули. К ветеранам я испытываю чувство глубокой благодарности и почтения.

Пишу, случается, стихи. Разные. Но ничего про войну. Мне это не даётся. Слишком мало я о ней достоверно знаю. Лично – ничего. Я пытаюсь примерить на себя ношу, выпавшую на долю наших отцов, дедов, матерей, бабушек. Я совмещаю читанное о войне со скупыми рассказами переживших это и чувствую всё более ясно - Они никто не хотел умирать. У них думы о доме - как там. Но деваться некуда, надо сражаться. Надо. После - злость и боль потерь, и рождение ненависти к врагу. Это тоже было. Но мне, кажется, героика там была на втором плане. Основное - это нечеловеческий труд и принимаемая неизбежная нечеловеческая жестокость момента.

Когда у человека такое за плечами, и в текущей жизни это не оценивается, то когда о них вспоминают им должно быть действительно очень приятно и радостно. Может даже до боли. Нам, не воевавшим, трудно почувствовать это в полной мере. Поэтому у меня не получается писать о войне. Единственное это:

Поклон Вам в пояс до земли

Живым и павшим в битве жуткой За то, что выстоять смогли

И победить в той мясорубке.

Не дай же Боже, Вашим внукам

И внукам внуков допустить,

Чтобы злой волею ублюдков

Опять на бойню угодить.

И пусть веками и веками

Потомки бережно хранят

Неугасаемую память

И пламя вечного огня.

Мой дядя Марк единственный из трёх братьев моей матери пришёл живым. Закончил танковое училище. Оставили инструктором. После тележки его рапортов всё же отпустили на фронт.

Командир танка. Дважды его танк горел. Второй раз под Кёнигсбергом. Ребята вытащили его, но ногу он потерял.

В ноябре 98 его не стало.

Дяде моему,

Фридману Марку Исааковичу.

Посмертно.

Спи спокойно, дядя. Заслужил сполна,

Чтобы над тобою плыла тишина.

Спи, родной, спокойно. Сколько было сил

Ты неблагодарной Родине служил.

И в огнях пожарищ, и в пыли дорог

Эту свою мачеху защищал, как мог.

В битвах Вы отчаянно дрались до конца,

И с бронёю плавились юные сердца.

Где теперь, кто помнит Ваши имена?!.

Тех, кому обязаны, что была страна,

Было чем гордиться и чему учить,

Было, где родится, было, где любить.

Спи, родной, спокойно. Нет твоей вины

В том, что натворили сукины сыны.

Мы же, кому дорог ты И незаменим,

Долгую и добрую память Сохраним.

Тем более нелепы и удивительны по своей наглости попытки переписать историю. А проще, поставить всё с ног на голову.

Приходя в этот мир, оглушённые его великолепием, мы зачастую стремительно летим по его просторам, устрем

ляясь в завтра, за горизонт. Но чем дальше уходим по дороге жизни, тем больше начинаем ценить свершённое нашими отцами и матерями. Ценить историю, беречь свою историческую память. Начинаем понимать значимость её для настоящего и будущего. Нашего и всей страны. И всего мира.

Забвение этой памяти пагубно.

Не помню кому принадлежит высказывание, что, если уроки истории не усваиваются, она повторяет их.

Первого Мая память летает

И увлекает в детства страну.

Там мы ходили, с шарами взлетая,

На демонстрацию. И не одну.

После 9-е…

Солнце в полнеба

Ярко и щедро светило тогда.

Что же так многим теперь это небыль!

Что же теперь это стольким не так!

События на Украине и вокруг неё ярко показали необходимость сохранения этой памяти не государственном уровне.