Недописанное

Плесни мне рифмы, ночь, на посошок,

и прежде чем сольются ложь и правда

я сочиню коротенький стишок

о том, как тает снег в начале марта...

 

Пустые строки — не наполнят книг,

мои стихи о жизни так нелепы...

Проста в них суть: я отражаю миг,

в котором отражаются поэты.