Мы все умрём...

Мы все умрём. Кто раньше, а кто позже,
Но  как  же нам не хочется, о боже.
Животный страх предсмертной круговерти
И любопытство…   Как там после смерти?
 
Где там живут?  Воюют или дружат?
Что обсуждают? Может, жизни ужас?
А может, вспоминают счастье жизни,
Могильный холод, скорбь друзей на тризне?

Могильный холод – это на мгновенье,
Потом червей  ожёг прикосновенья,
И дальше – разжиженье оболочки,
Полёт души от точки и до точки.

И двадцать шесть небесных поединков…
Хозяйки так  белье полощут в цинках.
Зато потом душа чиста, прозрачна,
Но все же,  о земном мечтает счастье.



Собравшись кругом над кругами ада,
Умерших  души   жаждут  вновь  возврата.
Туда, на землю, на юдоль страданий…
Страдать, но жить! Вот их предел желаний.

С родными повстречаться и с врагами…
Вот так и собираются кругами,
 Друг к  дружке жмутся, бедные,  друг к дружке,
И наполняют по привычке кружки,

И чокаясь, (мне видно и отсюда)
Надеются, как водится, на Чудо.
Какое? Да на Чудо воскрешенья!
Мы все умрём.   Но,  всё же,  есть сомненье…