Старость...

Простые, тихие, седые...Простые, тихие, седые, Он с палкой, с зонтиком она…

 

Простые, тихие, седые,
           Он с палкой, с зонтиком она, -
Они на листья золотые
Глядят, гуляя дотемна.

  Их речь уже немногословна,
          Без слов понятен каждый взгляд,
Но души их светло и ровно
Об очень многом говорят.

         В неясной мгле существованья
Был неприметен их удел,
          И животворный свет страданья
  Над ними медленно горел.

  Изнемогая, как калеки,
            Под гнётом слабостей своих,
В одно единое навеки
     Слились живые души их.

И знанья малая частица
        Открылась им на склоне лет,
                 Что счастье наше - лишь зарница,
             Лишь отдалённый слабый свет.



            Оно так редко нам мелькает,
Такого требует труда!
     Оно так быстро потухает
И исчезает навсегда!

Как ни лелей его в ладонях
И как к груди ни прижимай,-
  Дитя зари, на светлых конях
   Оно умчится в дальний край!

     

     Теперь уж им, наверно, легче,
  Теперь всё страшное ушло,
     И только души их, как свечи,
Струят последнее тепло.

 


Николай Заболоцкий