Она не знала, кто она

Она любила жизнь, но делала все, чтобы стянуть ее до самых маленьких радостей. Вмещавшихся в несколько строк коммента. Она хотела счастья, а получала отказ в продвижении скромных возможностей. Она следила за столбиком, не зная, что это всего лишь подобие.

Она дружила с собачками, так как те не требовали хитрости. Всего лишь кусочки колбасные, оставшиеся от вчерашней сытости.

Она уходила в себя поездом. Надолго. Вызывая у других сомнения. Для того, чтобы взять там от праздности. Впрочем, совсем ей ненужной. Сырой от дождя соли.

Она боялась продвинутости.

Особенно той, что хранилась во внешности. Предпочитая из себя не высовываться. Так как это требовало много пошлости. 

У нее была только молодость. Но она быстро портилась. Уходя в небытье серыми нитями. Отрывая частями от того, что впереди.

И не знала она, кто все это устроил. И зачем столько нужно для горести. Почему окунается в небо. Забывая, что мир создавался для боли.