Письмо любимой поэтессе

Представь себе, что я — твой тигр ручной.
Нестарый и забывший про рычанье.
На всю Сибирь горит огонь печной.
А жизнь — исполненное обещанье.
И не грозит нам духа обнищанье.

Ты за столом с прямой спиной сидишь.
А я ковром в ногах твоих валяюсь.
Тобой любуюсь я и удивляюсь:
Романы пишешь, сутками не спишь!

Рыча, мурлыча, полон царской лени,
Тяжелой лапой стан твой обовью,
Слезами обожгу твои колени,
Накрой ладонью голову мою!

Писать стихи? Пиши напропалую!
А я устал. И Боже упаси!
Одной рукой, коль можешь, крест неси,
Но от меня не отнимай другую,
Несовершенный разум не гаси!

Держи ладонь в моей тигриной шкуре
И белым днем, и ночью голубой.


И образы пойдут к тебе гурьбой.
И круглосуточно в литературе
Живи, забыв, что я живу тобой,
Не озверев от пищи овощной,
Не допустив трагического вздоха!..

Хотя какая на дворе эпоха?
Разрешено вздыхать? Так знай: мне плохо!
Мне плохо без тебя!
                                  Твой Тигр ручной.

Господь храни тебя, мое несчастье!..
Вокруг тебя я мог бы мир вращать!
А мог бы разорвать тебя на части
И в городском зверинце одичать.