Стихи, стихи...

Стихи в политическом сообществе? Да, стихи.

Сейчас время истины, время, которое срывает маски и показывает кто есть кто на самом деле. И кто Гражданин, кто Поэт, а кто просто распиаренная телевизором шпана. 

Эти стихи Юнны Мориц написаны в июле этого года. Стихотворение Иосифа Бродского - двадцать лет назад. Не хочу ничего комментировать, думаю что всё и так будет понятно. Тем более, что жизнь комментирует всё сама. 

Скажу, лишь, что эта публикация адресована, как макспарковским русофобствующим евреям, так и здешним отмороженным антисемитам.

ЮННА МОРИЦ

I. Демократия погрома

Пятнадцать лет назад просили сербы
Их не бомбить во время Пасхи православной,
Их не бомбить, когда Христос Воскресе.
Но дама с дьявольской улыбкой превосходства
Ответила от имени госдепа,
От имени глобального господства,
Что просьба сербов исторически нелепа,
И, если думать о глобальном интересе,
О демократии, о нравственном прогрессе,
Бомбить на Пасху надо сербов обязательно,
Без этого не будет убедительна
Победа, не бомбящая на Пасху
По той причине, что Христос Воскресе.

Пятнадцать лет спустя, пасхальной ночью
На Украине, в Украине (как хотите!)
Славян славяне убивают — где? — в Славянске.
Над перемирием пасхальным хохоча,
Устраивает власть кровопролитье
Лицом госдепа сильно хлопоча!
Победа быть должна кровопролительной,
Без этого не будет убедительной
Победа демократии погрома,
А демократия погрома — праздник скотства!
Но, если думать о глобальном интересе,
Пылая дьявольской улыбкой превосходства,
Кровопролитье — инструмент господства,
Особо — в ночь, когда Христос Воскресе.

II. Хорошо придумано

Для запада Россия — лютый враг:
Россия не вторгается в Ирак,
Не погружает Ливию во мрак,
Не вешает Саддама и на части
Не рвёт Каддафи, хохоча от счастья!

Россия — вредоносная страна,
Переписать историю должна:
Не победила Гитлера она!
Америка с Европой победили,
А русские им только навредили!

Россия угрожает всем подряд:
Ей льют и сыплют ненависти яд,
И травят, травят, но она не травится,
Привыкла к яду этому красавица, —
Страна такая западу не нравится!

Для запада Россия — в горле кость
И просто лишний на планете гость.
Но сколько бы Россию ни марали,
А в плане исторической морали,
И Крым, и Севастополь к ней удрали.

Для запада Россия — лютый враг:
Не вторгнешься в Россию, как в Ирак,
Не омайданишь пятою колонной,
Колонной русофобии зловонной,
Где флаг погрома — знак великих благ!

Россию надо гнать с планеты прочь,
Россия — дьявол кровожадной власти:
Нет виселиц, никто живьём на части
Не рвёт Каддафи, хохоча от счастья, —
Но в этом запад нам готов помочь!

В любой момент готовы нам помочь
Погромы, снайперы, египетская ночь!

III. Как молод Гоголь!

А в Украине — писаная торба,
Где кот в мешке и сало-небесало,
И чертовщины классика, оторва,
Которая для Гоголя писала
Такие перлы на таком приколе,
Действительность такую, что у Коли,
У Гоголя, случались киномраки!
Он киноглазно — в этой киношколе
Действительности, где летают хряки,
На хряках в небеса летают тётки,
А в реках плавают русалки, как селёдки,
И мстят обидчикам, а водку звать горилка,
В названье этом — дьявольская жилка,
Без тёмных сил любая правда — враки!

Ничто не изменилось, всё на месте,
Никто не исчезает, всё — сейчасно,
И в данный миг я получаю вести
От Гоголя, чья правда первоклассно
Проходит сквозь цензуры и запреты,
Сквозь писаную торбу чертовщины,
Сквозь морги, сквозь восторги, лазареты,
Сквозь чёрный дым, где шины жгут мужчины.

Как молод Гоголь в этом киномраке
Действительности, где летают хряки,
На хряках в небеса летают тётки,
А в реках плавают русалки, как селёдки.
Без тёмных сил любая правда — враки!

ИОСИФ БРОДСКИЙ

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,

слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,

"время покажет Кузькину мать", руины,

кости посмертной радости с привкусом Украины.

То не зелено-квитный, траченный изотопом,

 жовто-блакытный реет над Конотопом,

скроенный из холста, знать, припасла Канада.

Даром что без креста, но хохлам не надо.

Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене!

Не нам, кацапам, их обвинять в измене.

Сами под образами семьдесят лет в Рязани

с залитыми глазами жили, как при Тарзане.

Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:

скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!

Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире,

по адресу на три буквы, на все четыре

стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы

с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.

Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще,

а курицу из борща грызть в одиночку слаще.

Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит!

Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,

брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый

кожаными углами и вековой обидой.

Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,

нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.

Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.

Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?

Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.

Полно качать права, шить нам одно, другое.

Это земля не дает вам, кавунам, покоя.

Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!

Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег.

Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза

-- нет на нее указа, ждать до другого раза.

С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!

Только когда придет и вам помирать, бугаи,

будете вы хрипеть, царапая край матраса,

строчки из Александра, а не брехню Тараса.