Метаморфоза

Бывает,  проснешься поутру и чувствуешь, что что-то не так. И солнце – не солнца, а  раскаленный булыжник – жаркое орудие пыток, и небо – не небо  - линза микроскопа, через которую тебя пытается разглядеть любопытное око вселенной. Пытаешься сбежать от тяжести взгляда, но куда? В себя…  и, невыносимо долго блуждая по лабиринтам собственного неизученного, неожиданно находишь их – огромных, цвета застоявшейся лужи, гусениц, которые, отвратительно чавкая, поглощают самое главное вещество в твоём организме – серое.  Гусеницы – мысли – жадные, отяжелевшие от обжорства, отвратительно неповоротливые. С глазами, зажмуренными от ужаса, начинаешь шарить руками вокруг, в поисках чего-нибудь потяжелей, чтоб наверняка прибить гадин. И вот тот момент - рука зажимает увесистый тапок, да! Открываешь глаза, но гусениц уже нет…  Вместо них лежат серые конусы, похожие на мумий – тронь, и рассыплются в пыль. Надо же… музей древностей…  Начинаешь каталогизировать, записывая в амбарную книгу отличительную особенность каждой, зарываешься в энциклопедические тома, пытаясь понять, что это…  но только начинает выстраиваться стройная теория, соотносящаяся с раритетами, как мумии начинают  звучать.

Неприятный шёпот пергамента перерастает в треск. Оболочка рвется. И вот уже вместо серого праха – все цвета радуги, легкость,  трепет… бабочки. Они  легко отряхивают свои тонкие искрящиеся  крылья от всего ненужного, привыкая к бытию. Да! Невероятно! Но… одно неловкое движение, и разноцветное облако устремляется вовне, оставляя  эфемерный восторг, который скоро растает как мираж...  Остановить?  Нет смысла ловить, слишком невесомы и хрупки…

А, все-таки, лучше разводить мысли – цветы… хризантемы, лилии… лютики и ромашки – сами пробьются на благодатной почве… ведь  даже когда они завянут – останутся семена, которые продолжат…